A Fleur de Terre

Emploi du temps itinérant en duc de guise de Bonne Année. Ou comment rentrer plus tôt que prévu en 14 jours, en espérant que cela ne soit pas constellé de fautes et m'excusant du style télégraphique un peu sec mais finalement bourré de détails.

Pré-Oman :

Achat de billets d'avion avec philou.

Location de voiture

Itinéraire diversifié, spectaculaire, pratique

Découverte que mon passeport expire dans 4 mois

Philou n'a pas de permis international.

Changement de plan. Philou part en Espagne.

Re-billets d'avion pour Oman pour moi

Location de voiture

Visa, enregistrements divers, assurance santé rapatriement (localement obligatoire, habituellement dispensable), réservation de 1ère nuit d'hotel (localement obligatoire, jamais envisagé avant), PCR

Jour 1 (09/12/21)  : Arrivée à Mascate à 7h10. Soucis de CB pour la location de voiture. Contacts téléphoniques avec mon banquier. Supplications, sourires, atermoiments, multiples siestes de SDF dans le hall de l'aéroport et  dans le désordre. Sortie de l'aéroport à 14h30 après avoir été obligé de souscrire à l'assurance la plus chère du catalogue. La prise en main de la 'Oiture (Kia Sportage, 2.4 y a marqué) est délicate surtout en commençant dans un parking d'aéroport , ça excède de loin mes proportions habituelles. J'oublie le frein à main qui, en l'occurrence, est au pied. 63063Kms au compteur, comme neuve, peut-être quelques bosselettes devant/dessous. Comme neuve. Circulation dense, 3 / 4 voies de rigueur, nombreux 4x4s gros comme des studettes. Flambants neuves les studettes. Hotel face à l'hypermarché. Courses rapides et moins cher que chez Lidl (pain, nombreux fruits, yoghourts qui explosent dans le sac, biscuits, fromage à tartiner, beurre de cacahuètes, plein d'eau, du jus de fruits pour parfumer l'eau, et consorts). La nuit tombe à 18h. Dîner devant la rocade, cette chose face à la mer pas qui prolonge l'autoroute. Pour y aller, route / tranchée dans la montagne. Dans la chambre, une flèche au plafond indiquant la direction de la Mecque. Couché à 22h.

Jour 2 : Réveil finalement tardif à 9h, d'habitude un milieu de nuit. Reprise de rythme, départ à 9h30. Volonté de rejoindre Salalah la deuxième ville du pays et à l'autre bout. A la sortie de Mascate, un panneau indique 996Kms. La route, celle des terres, plus directe, qui pour l'essentiel croise le Rub Al-Khali, alias le grand rien qui n'a jamais eu autant un nom. D'abord, montagneuse, j'y croise une camionnette chargée de mes premiers dromadaires. Puis, plus loin, qui gambadent à 500m, introduits par des panneaux routiers préventifs forts à propos. Puis plus rien. Ni du caillou, ni du sable, ni de la poussière, une frontière, l'horizon. Sur 600 bornes avant que le soleil ne fanent face à ma face. Fatigue, peur de finalement heurter un dromadaire (c'est énorme un dromadaire, nettement plus grand qu'un cheval, même un grand cheval), je me range sur le bas-côté puis plus bas que le bas-côté alors qu'il fait déjà nuit noire. Longé par les seuls camions qui font la route H24, au milieu de quelques déchets sous-jacent au bas côté, je ne sors pas la tente. Installation, une première personnelle de la sorte, avec matelas gonflable étalé sur tout l'arrière de la 'Oiture avec sièges arrières rabaissés. Sauf que complètement incrédule, alors que je sors de la voiture par le coffre et le ferme, la clé dans le néo-dortoir, me retrouvant dehors en jeans et T-shirt, pas une goutte pas une clope, je me retrouve inexplicablement enfermé dehors. Aucun ouvrant ne s'ouvre. L'horreur. Je tire, je jure. Rien. Mise en position de long de la route avec bras en croix, en crawl ou en papillon. Passé par quelques camions, une voiture s'arrête. 3 jeunes hommes omanais s'offre en aide jusqu'à proposer de m'emmener plus loin eux-mêmes. Intimidant quoi qu'incroyablement charmant. Coups de fil locaux, à la compagnie de location, à des locaux. Rien de décisif. Avec 150Kms de rien devant et 600 derrière. Celui dont les autres considère qu'il est fou me conseille de casser la dernière petite vitre arrière côté portière avec une grosse pierre. Il m'en tend même une. Les nerfs. Il la pose. Les nerfs. C'est finalement la meilleure solution. Je prends la pierre à deux mains, puis tente de plus en plus gaillardement, pour seulement quelques égratignures à la vitre. Les nerfs. Rebelote. A la nouvelle dixième fois, c'est fait : la vitre est explosées en milliers de fragment dans le dortoir. Je vais pouvoir dormir sur mon matelas gonflable, finalement crevé, non sans avoir auparavant tenté d'extraire un maximum de débris coupants, et non sans mettre occupé de ma main gauche ouverte en de nombreux endroits dont une coupure au poignet qui saigne abondamment et saluer mes Saint Bernard du désert. Dehors, des millions d'étoiles éclairent le ciel mais j'en n'ai rien à secouer. Avantage à dormir sans fenêtre, il fait très agréablement doux. Inconvénient : alors qu'il ne semble jamais y avoir eu d'eau dans l'histoire des alentours, des moustiques sûrement mutants me font ma fête.

Jour 3 : Réveil à 7h par le ronron des quelques camions qui défilent. Il fait finalement frisquet. Décollage à 7h05. Un seul objectif : le comptoir d'Europcar à l'aéroport de Salalah à 200km de là. Sur place, je suis pris en charge par un employé tout droit venu du Kerala. Il m'accompagne dans le quartier des vendeurs de pièces détachées. On n'y trouve rien. On va chez le concessionnaire Kia, et là tout s'arrange. La pièce mettra deux jours à arriver. Ca fait donc deux jours à attendre. Soit. En attendant, on me propose un autre véhicule de remplacement que j'accepte volontiers. J'accepte aussi la tentation de réserver une chambre d'hotel dont le balcon donne sur la mer. N'ayant plus de matelas et après ces 1ères péripéties, j'ai envie de me soigner. Demain, c'est le retour espéré à la pampa mais ce soir, je reste dans le voisinage. Comme nous sommes samedi, de nombreux locaux prennent possession de la plage jusqu'à y amener leur 4x4. A la nuit venue, une famille a tendu plusieurs tentes de bédouins. L'une d'entre elles fait office de salle de cinéma grâce au rétroprojecteur ramené lui aussi. Pendant ce temps, leurs voisins relancent leur feu de camp à l'aide d'essence.

Jour 4 : réveil à 9h, un quart de la journée a déjà filé. Les bédouins du samedi soir sont partis mais ont laissé tous leurs déchets à même le sable. Des employés indiens, bengladeshis ou pakistanais passeront surement. Petit dèj' devant la mer et re-sieste post-traumatique. J'hésite même à y passer la journée. Sauf que non, je libère les locaux avant 11h. Première des choses et nouvelles réparations de torts de la veille, racheter un matelas de camping. Une fois la boutique adéquate dénichée, les matelas sont là. Seulement, rien de gonflable. Je jette mon dévolu sur un tapis de sol rembourré du meillleur effet si, même plié, il n'était pas plus grand et large que mon sac à dos déjà caractérisé hors-gabarit. Une fois déplié, il est exactement aussi grand que la tente. Donc c'est au moins aussi confort que pas pratique, notamment pour ramener à Paris. Sauf que comme il est increvable, il ne risque pas de crever, donc il servira dès le soir venu. L'après-midi débute à peine quand, avec ma voiture de remplacement, on prend la direction des montagnes au nord-est de Salalah, comme une sorte de haut plateau striés d'entailles profondes. L'une d'elle s'appelle le Grand Canyon de Salalah, c'est un rien présomptueux. Je manque d'écraser un caméléon et j'en félicite. Puis j'aperçois mon 1er dromadaire, puis très vite mon 10ème, puis très vite encore mon 100ème. Ca grouille autant que ça se dandine en mangeant quelques herbes. Je passe ensuite côté est de Salalah pour d'autres courtes montagnes et ma première source, deuxième occasion de pousser un waouh dans le pays depuis la découverte de ma chambre de la veille. L'eau mélange saphir et émeraude, l'attrait est immédiat. Et la tentation de se baigner immense si ça n'ait pas pour le large panneau bordant le bassin et indiquant la présence dans ses eaux de champignons tueurs aux aguets d'orteils un peu trop curieux et pas assez prudent. Pas de baignade donc. Mais une prise de tête quand même lorsque, alors que je reviens à la voiture après quelques clichés, ses clés sont introuvables et finalement tombées de ma poche à quelques dizaines de mètres et à fleur d'eau. Un bon quart d'heure pour les retrouver. Je dégotte ensuite une deuxième source à quelques kilomètres de là. Celle-ci alimente un des très rares lacs permanents du pays, là où à cette période de l'année, bon nombre d'éleveurs de dromadaires viennent occuper les lieux avec leurs bêtes. Au milieu de la route, de la rivière, ils sont partout. Mais le plus spectaculaire, c'est encore l'eau qui dévale en de nombreux embranchements et courtes cascades la plaine fertile. J'installe la tente (sans toit, seulement moustiquaire) à quelques mètres d'un clapot qui me bercera toute la nuit. Avant de m'endormir, un âne passe et refuse une tomate partagée avec amour. Il est 19h30 quand j'ai les dents brossées et qu'on passe au lendemain.

Jour 5 : Réveil à 7h dans les 1ers rayons du soleil réalisant que je partage maintenant ma terrasse avec deux nouveaux dromadaires qui ne paraissent pas moins gigantesque lorsqu'on ouvre les yeux sur eux après une bonne nuit de sommeil, et qu'on est allongé au sol à portée d'haleine ou d'orteil. Ils ont même l'air de se demander ce que je fais là. Il n'y a personne d'autre que nous et d'autres dromadaires à l'horizon. La matinée se passe à attendre midi pour récupérer la Kia en visitant une ancienne ville fortifiée donnant sur la mer. Sauf qu'il y fait presque trop chaud, je plains les visiteurs venant à toute autre saison de l'année. Je retourne ensuite à la 2ème source de la veille, Ayn Razat, pour un bain enchanté au milieu des oiseaux et autres libellules. A 12h, Adarsh, l'adorable employé d'Europcar me prévient que la Kia est à nouveau comme neuve. Je repasse à l'aéroport en invoquant des pourvu-que-ça-dure. Je peux alors envisager de reprendre le trip là où je l'avais laissé, les poignets pas encore tailladés, direction la route cotière. Sauf qu'après 30 bornes, je déniche une nouvelle route partant vers de nouvelles hauteurs. Des baobabs et un renard plus loin, la route s'arrête sur un perchoir rocheux dominant la plaine bordée de mer. Des oiseaux s'entrainent à des accrobaties tout en jouant dans les courants d'air. Un chemin longe le vide, l'occasion d'une petite trotte emplie de vertige. Peu avant 18h, je plante la tente dans cet environnement fait de pierre et d'air. La falaise à quelques mètres est identifiée et le frein à main enclenché. J'assiste au lever de lune, un plaisir seulement troublé par un accident de yoghourt dans la sac. Quand même, je revis.

Jour 6 : Au réveil d'une nuit passée à rêver que ma tente s'envolait direction le ravin avec moi dormant dedans, l'altitude aidant, il me tarde de rejoindre le niveau de la mer tant il fait frais. Retour à la route cotière qui, pendant de longs kilomètres est une route de montagne supportée par des infrastructures impressionnantes. Une large et propre tranchée permet à la route de serpenter et de profiter de cette route qui semble privée tant je n'y croise personne sauf un barrage routier tenu par des militaires qui n'incitent pas à la plaisanterie. Passage par la station service où je passe un long moment à activement cherché mon portefeuilles finalement tombé sous le sieste passager et dernier endroit à être inspecter dans la bataille. Sur une déviation peu inspirée, alors que je suis invité par des traces de pneus à rejoindre quelques petites dunes, je m'ensable. Après avoir dégager le sable d'autour des roues, tapisser la voie de cailloux trouvés ça et là, et transpirer nerveusement de l'adrénalyne et de la situation , je suis sorti à ma 2ème tentative. Retour à la route, je promets qu'on ne m'y reprendra plus. Déjeuner d'un riz frit au poulet suffisamment frugal pour aussi être servi pour le dîner. Puis c'est le retour au plat jusqu'en fin d'après-midi, heure du plantage de tente, en chemin toujours immergé dans ce qui ressemble encore au Rub Al-Khali et qui n'est pas très engageant. J'envisage un lieu de bivouac au bord l'eau mais c'est si loin que je perds ma course automobile contre le soleil. En chemin, absence de radars et vitesse constante à 120km/h jusqu'à être surpris par un dos d'âne stratégiquement mal situé, quelques dizaines de mètres après un panneau Vitesse-maximale-100km:h. J'arrête ma course au bord d'une plage en lisière de petite ville, sûr de ne pas pouvoir m'y perdre. J'anticipe à pieds chaque passage de la voiture dans le sable pour ne pas y rester coincé. L'endroit est désert. J'en profite pour squatter en y plantant la tente un batiment désaffecté idéal pour la nuit. Je suis aussi rejoints dans la soirée par des locaux de passage qui ne s'attarderont pas sauf à se planter dans le sable à leur tour. Fin du riz du midi. Apparition de quelques 1ers nuages dans le ciel, nuages dont il y a fort à parier qu'ils auront fondu au réveil.

Jour 7 : Il est 6h30 quand je suis tiré du sommeil par des employés là pour nettoyer quotidiennement la plage. Comme dans les restaurants, stations service, supermarchés et autres chantiers de bord de route, mes interlocuteurs sont indiens, bengladeshis ou pakistanais. Ce matin, c'est indien et plein de bonne humeur quoique rapide. Il est 6h45 quand je décolle. Au programme, toujours la route cotière qui passe plus souvent à 10 kilomètres des côtes qu'autre chose. J'ai alors l'espoir de pouvoir embarquer à 200km de là sur un ferry traversant la mer jusqu'à un île : Masirah où je suis sûr de pouvoir profiter de la Grande Bleue dans le paysage et pour une baignade. Nouvelle course, j'arrive à 11h57. C'est étonnant comme ça s'enchaîne bien aujourd'hui. Dèj' sur Masirah à deux pas du débarcadère servit par un nouveau monsieur du Kerala. Je n'ai alors plus qu'à égrainer l'après-midi en allant voir, s'il est possible, de visiter chaque endroit posé au bout de quelque route de montagne que ce soit. C'est aussi que la route qui fait le tour de Masirah est asphaltée et se prête donc mal au sentiment d'aventure, alors que dans les terres, c'est tout piste. Et alors que j'emprunte l'une d'entre elles, une référencée sur le GPS, une autre quasi identique même si non identifiée part vers la droite. Son signe particulier quand même, on y repère au loin des palmiers qui font bien sur cette terre de sécheresse. C'est un carton d'invitation qui ne se néglige pas. Je m'engage alors dans le chemin tracé dans le lit sablonneux d'une rivière disparue. Le sable, à mesure que je progresse, s'affine passant du dur à de la poudreuse. Bientôt, alors qu'en aucun cas je ne peux m'arrêter ou faire demi-tour, j'en suis à rouler pied au plancher, au milieu de rien sur cette piste invisible du reste du monde où, malgré les traces, personne ne passe jamais. Parfois aussi, je peux descendre de voiture pour aller voir à pieds et en éclaireur ce qui m'attend de piège en tout genre. Parmi ceux là, alors que je traverse un de ces longs passages où tout arrêt est inenvisageable et où je vais quasiment aussi vite que possible, je suis rejoins par le devant par une double bosse, dont la première, si on va trop vite, vous envoie illico vous planter dans la deuxième. Un choc lourd et la voiture s'écrasant de tout son poids sur ses suspensions pourtant solides plus tard, je regarde dans mon rétroviseur et constate consterné que j'ai laissé derrière moi et en travers de la route toute la protection moteur sensée protéger la voiture des chocs par en dessous. Honteux quoique toujours douché d'adrénaline, je descends, ouvre le coffre et charge ce qui est finalement un lest dans le coffre. Une heure après avoir entamé ce rallye improvisé, j'y suis encore. Il va être temps d'en sortir. Et quelques chaleurs plus loin où j'ai beau appuyer sur le champignon, la voiture menace de passer sous les 1km/h tant ca mouline, je rejoins la route côtière. Au premier village, je tombe sur une poubelle collective et me défausse de ma pièce détachée tout en jurant qu'on ne m'y reprendra plus. Plus loin, je tombe sur une route asphaltée qui fait finalement la traversée est-ouest de l'île. Je l'emprunte. Ca dure 5 minutes quand ça prend une heure de temps et des remorques de stress par le sable. A la fin de l'après-midi, alors que je me rapproche de la pointe sud de l'île, un promontoire dominant la mer s'offre au bivouac. Sur sa gauche, une plage de sable blanc. Sur sa droite, une plage de sable blanc. Tout pareil sauf que sur la gauche, comme dans beaucoup d'endroits à Oman, les déchets laissés là au hasard s'offrent à la plante des pieds en même temps d'une arrête de poisson si solide qu'au premier contact, elle s'est enfoncée loin dans mon pied. Encore un signe, je me baignerai à droite. Toujours seul au monde. A l'heure du crépuscule du crépuscule. Rinçage improvisé à l'eau minérale. La lune, maintenant à ¾ pleine finit d'éclairer le tout. Coucher à 20h bercé par un nouveau clapot bienvenu.

Jour 8 : Réveil à 6h30. Je prends mon temps avec raison. Il s'avérera en en faisant le tour que mon petit bout de plage est le plus bel endroit de Masirah. Décollage à 8h, mon bateau est à midi. La côte est de l'île est plate et désertique au possible. Je tente en chemin d'apercevoir la sortie de mon itinéraire bancal et ensablé de la veille. Sans succès tant ça n'était pas une route. Plus tard, alors que je suis un vieux monsieur au volant de sa voiture, je le vois se débarrasser d'une cannette à peine finie. Ca m'échauffe les sens, je le suis sur une dizaine de kilomètres jusqu'à ce qu'il s'arrête. Ni une ni deux, je m'arrête à sa hauteur, descends de mon véhicule et lui remplis l'oreille d'un mélange de colère et d'incrédulité tellement savamment dosé que le monsieur reconnaît son tort et qu'on ne l'y reprendra plus. Il se rappellera aussi pour un moment du petit français qui fait des leçons de poubelle. Je suis au port à 11h et à 13h30 sur le continent. Retour du la route cotière avec des envies de rendre service. Ca faisait plusieurs fois alors que j'étais en course contre la montre contre le soleil ou le bateau, que je manquais de m'arrêter pour prendre des autostoppers locaux. Aussi, aujourd'hui, à la première occasion, je m'arrête et fais place nette sur le siège passager qui ressemble de plus en plus à une expression du Syndrome de Diogène.Mon p'tit gars ne parle pas anglais mais apprécie la musique. 10Kms après, il est arrivé. J'ai fait ma BA et lui, son plus beau sourire. Et 5 minutes plus tard, ça recommence, Un homme dans les 50 ans, à qui il manque toutes les dents de devant, monte à son tour. Il ne parle pas anglais non plus. Après une quarantaine de kilomètres d'une route entre les dunes de sable, il est encore là. J'en viens à penser qu'il aime tellement mon convoyage qu'il se laisserait conduire jusqu'au bout de la Terre sans jamais me dire de m'arrêter. Tant pis pour les photos que j'aurais pu faire en chemin comme des toilettes particulièrement atypiques. Mais je ne veux pas qu'il me prenne pour un scatophile fétichiste de toilettes qui doivent lui sembler banales. Puis, alors que mon édenté souriant est encore là, un autre petit gars patiente au bord de la route. Place est faîte sur la banquette arrière de telle sorte qu'il puisse s'assoir confortablement. Le siège voisin devient une montagne informe de tout ce que contient la voiture et qui ne soit pas dans le coffre. On repart. Lui non plus ne parle pas anglais, ça le rend d'autant plus touchant si l'on considère que lui aussi est apparu au milieu d'un environnement dont on peut considérer qu'il est vide. Après une vingtaine de kilomètres supplémentaires, mes passagers toujours là, le bas-côté découvre une montagne qui n'est pas sans ressembler à la crête d'Aurère, montagne de la Réunion parmi les plus spectaculaires qui soient. M'excusant auprès d'eux qui ne tarderont pas à trouver un autre carrosse, je quitte la route et coupe à travers la lande, suivant de maigres traces laissées par d'autres. La montagne est au bout. Sauf que très vite, il s'avère que je suis de retour dans le sable mou. Et que j'ai beau mettre les gaz, je suis immobilisé dedans alors que la route est désormais hors de vue. Ne reste plus qu'à pelleter de nouveau, tapisser de cailloux l'espace dégagé et croiser les doigts. C'est insuffisant. Une fois, deux fois, cinq fois. Les roues tournent jusqu'à s'ensabler de nouveau. C'est d'autant plus exaspérant que, chaque fois, mes cailloux disparaissent sous la couverture de sable et qu'il me faut en trouver d'autres... Jusqu'à en manquer. En rade de caillou et d'idée, ne me reste plus qu'à me calmer, laisser la voiture là, retourner à la route à pieds et espérer la cavalerie. Et la cavalerie est là en la personne d'un père, éleveur local et conducteur aguerri de 4x4, et son fils qui réponde à mon language corporel de Chaule Pleureur, mi-chat qui apitoie, mi-saule qui pleure Je ne suis pas encore sur la route que je fais des croix avec les mains, des moulinets avec les bras. Le père s'arrête, m'invite à monter à l'arrière et de prendre bien soin de ne pas écraser le chien qui y dort déjà. On rejoint ma voiture sans difficulté. Mon ange-gardien dégonfle mes pneus comme il aurait fallu que je le fasses. Il actionne le bouton 4x4 de ma Kia dont je ne savais pas qu'il exista (sic). Avec son fils, on pousse pendant que le père accélère délicatement. La voiture qui la mélasse en grains et revient en bord de route. Je les remercie avec toute la nourriture et la boisson que j'ai le temps d'attraper avant qu'ils ne disparaissent dans de grands sourires, le chien dormant toujours. La décompression nerveuse est d'autant plus délicate que je réalise que depuis une semaine, je pense rouler en mode 4x4, la voiture en étant une, mais que ce n'est pas le cas tant il faut encore appuyer sur un bouton. Bref, entre ça et l'ensablement, on ne m'y reprendra plus. Je laisse la crête d'Aurère à Aurère et la montagne dans mon dos. Passage par une station service pour un regonflage de moral autant que de pneus. Il est maintenant 16h30, 45 minutes avant que le soleil ne disparaissent, il faut déjà chercher où dormir. Loin du sable, c'est mieux, je choisis de quitter la route côtière. Jusqu'à traverser une zone urbaine de long de route. Sur des kilomètres de ce que sont maintenant des embouteillages d'heure de pointe , je longe marchands de canap', d'ustensiles de cuisine, pièces détachées pour voitures, machines outils, et j'en passe. J'y suis encore à la nuit tombée. Il est temps de passer au plan F tant j'en égraine : un parc apparemment à 20km de là. Ca paraît illusoire mais allons bon... En chemin, je tombe sur un barrage de police où on me demande, entre autre, les papiers du véhicule sur lesquels je n'arrive pas à mettre la main ni dans l'instant, ni dans celui d'après. Le préposé, d'abord souriant, puis impatient, puis compréhensif, dans cet ordre, m'invite à passer, sûrement pour s'éviter à lui, aux autres automobilistes qui trépignent derrière, et à moi même une crise de nerfs. Donc au bout de six bonnes minutes, je libère la place, préparant mentalement l'énorme ménage à venir. Il fait noir quand j'arrive au parc qui est en fait une aire de jeu pour enfants devant une forêt clairsemée d'acacias, éclairée par quelques réverbères inondant le tout d'une teinte blafarde. Pour plus de discrétion, j'envisage le labyrinthe que constitue, de nuit, la forêt d'acacias. Je m'y perds presque. Dehors, le vent souffle assez de poussière pour que mes phares l'éclaire plus que ce qui se trouve derrière. Je m'en rends d'autant mieux compte quand il faut sortir de voiture pour dégager la voie de piles de pneus ou de branches tombées là au hasard. Il est finalement 21h quand je m'arrête enfin à la faveur d'un endroit à l'abri des bourrasques. Il est 21h45 quand je retrouve les papiers de la voiture. J'ai une impression d'éloignement vite contredite par l'appel à la prière lancé à quelques centaines de mètres. Je fais celle de mieux me démerder le lendemain.

Jour 9 : Après ces quelques péripéties des derniers jours, qu'il en soit ainsi, ce soir, je dors dans un lit. Alors je réserve une tente... Dans le désert, ou localement, les Sharqiya Sands. RDV est fixé à 15h30. Ca me laisse tout le temps pour une trempette et une première découverte du Wadi Bani Khalid, enfant chéri des sites touristiques du pays. Au bout d'une étroite route sinueuse au fond d'une vallée cernée de montagnes, on longe un maigre cours d'eau, lui même longé de réseau de canalisations alimentant de florissants jardins, jusqu'à une succession de bassins et autres piscines naturelles, aménagé pour pouvoir accueillir de la famille qui pique-nique au randonneur qui tournique. Perso, j'y plonge une tête, et apprends au détour d'une conversation avec un gardien des lieux qu'on peut aussi y dormir. Sans même avoir à demander. Ca semble tellement idéal que ce sera pour le lendemain. En attendant, je dis au revoir, et pour rejoindre le rendez-vous du campement dans les dunes, je déniche, une fois n'est pas coutume, une nouvelle route qui n'en est pas une puisque c'est une piste, laquelle serpente entre collines et montagnes, saluant au passage quelques rares arbustes pas bien gaillards tout en souhaitant bien fort qu'il n'arrive rien de fâcheux tant je finis par croiser deux voitures en deux heures. Ponctuel au RDV, je rencontre Rachid, alias Scooby, le patron du camp, qui m'annonce tout net que ma voiture n'est pas assez tout terrain pour rejoindre le camp, à 10km de là, à travers dunes. On prendra la sienne. On rencontre aussi Nicolete et Arjan, jeune couple néerlandais avec qui je partagerai le camp, en plus de Salim du Bangladesh, le cuistot. L'ambiance est convivial, les tentes confortables, le dîner frugal, le sable entre les orteils et partout autour. Jusqu'au coucher du soleil, on peut entendre au loin des dizaines d'omanais qui font rugir leurs moteurs et dévalent les pentes comme des gens normaux prendraient du plaisir à le faire à pieds. Après, on n'a plus que les étoiles pour voisines. Impossible de souhaiter individuellement à chacune une aussi bonne nuit que fut cette journée. Coucher à minuit.

Jour 10  : Réveil avant le soleil, déambulation au sommet des dunes, balançoire dans les premiers rayons. Petit déjeuner suivie d'une douche quasi-irréel considérant le désert autour. On dit au revoir au camp vers 10h30 et je retrouve ma Titine peu après. Aujourd'hui, je n'ai pas particulièrement envie d'en faire des caisses d'autant qu'au soir, je dors à la belle au Wadi Bani Khalid, toujours à quelques dizaines de bornes de là. Incapable de trouver une nouvelle piste, je prends la route. Sur place, c'est bien moins fréquenté que la veille, mais suffisamment pour que je remonte le wadi autant que possible comme autant d'aventures offertes tant par la marche que par les nombreux bassins érodés qui s'enchaînent autant qu'ils invitent aux ploufs. Le chemin traverse le cours d'eau une paire de fois. Plaisir d'un décrassage de jambes autant et de passages du soleil à l'ombre. Au bout, une grotte puis un canyon où on me recommande de ne pas m'aventurer, ce que je fais quand même, les hautes parois au dessus de la tête, sans qu'il n'arrive rien d'épique si ce n'est être bloqué par les rochers de la taille de maisons au point de devoir faire demi-tour. Retour au bassin principal, également hôte d'un bar/resto, à 15h. Et toujours un peu de monde. Un shawarma plus loin, il est 17h, heure de fermeture du bar sur bassin. Le soleil est déjà planqué derrière les montagnes alentours. Il ne reste plus que quelques rares voitures sur le parking. Je m'y équipe de mon trousseau pour la nuit d'autant plus impressionnant que j'ai mon matelas de sultan portable à bout de bras. Quittant la voiture, je croise et salue les derniers qui rentrent. Me concernant, j'y distingue des enthousiastes et des interrogatifs. Et à 18h, je suis seul dans cet endroit digne des premiers jours du monde. La nuit arrive en même temps que la pleine lune se lève. Des chauves-souris tournoient. Les chants de centaines de grenouilles qui n'hésitent pas à s'enfiler devant la tente finissent de remplir l'espace. Certaines autres n'hésitent pas non plus à se lover sous la tente posée à un mètre de l'eau, à tel point que j'ai dû la déplacer pour être sûr de n'écraser personne. Bain de minuit à 22h. Le plus beau terrain de jeu du pays devient tour à tour jardin. salon, salle de jeux, salle à manger, salle de bain, chambre. Je rêve éveillé jusqu'au coucher alors que des chats se frittent au loin.

Jour 11 : Le réveil au Wadi Bani Khalid est tout à la quiétude. Les oiseaux viennent boire, suivis par les chèvres. Quant aux humains, je suis toujours l'unique specimen. Le site, dont le Lonely Planet indique qu'il vaut à lui tout seul un voyage à Oman, est toujours tout mien. Ca s'arrose par une nouvelle baignade toujours tellement matinale que j'ai déjà remballé à l'arrivée des nettoyeurs. Je ne sais pas encore quoi faire de la journée mais, comme la veille, j'ai au moins un terminus : le Wadi Shab, supposément une autre vallée au bout de laquelle une nouvelle farandole de bassins s'offrira à mon usage exclusif si tant est que je puisses y dormir. Le Lonely Planet indiquant d'ailleurs sur une de ces pages que ça y est interdit. En attendant, je cherche d'abord en vain une piste de montagne ou de brousse, sinueuse comme je les aime, sauf que sans succès. C'est par l'autoroute que j'arrive au Wadi Tiwi. D'une longueur de plusieurs kilomètres, il est longé par une route à bosses, à lacets, à précipices qui passe tantôt au bord de l'eau, tantôt par des villages où le temps semble s'être arrêté si on excepte les 4x4 conduits par tous, tantôt par le bord du gouffre.Parfois, sur des centaines de mètres, il n'y a de la place que pour une voiture. Heureusement, je n'y croise personne. Sauf Hassan, 17 ans. Il est avec ses potes au bout du chemin et il attend le voyageur, je suis servi. Ni une, ni deux, il m'invite à le suivre jusqu'à une cascade. Le chemin passe par les jardins des habitants que je salue au passage, suivant parfois les branches d'un réseau d'irrigation efficace autant que photogénique. C'est inégal dans les pas et ça descends dru, 300m et plus entre le village et le fond de la vallée où coule le Wadi. Il faut parfois se mettre à quatre pattes, parfois escalader. Jamais je n'aurais pu trouver le chemin tout seul. Ou ne pourrait le retrouver au retour. En bas, les bassins émeraude s'enchainent et la partie prend de plus en plus des airs de canyoning jusqu'à la cascade, majestueuse au possible.Hassan retourne, sur sa proposition, chercher mes affaires dont l'appareil photo qui m'accompagne partout (cf : le lendemain) mais qu'il n'eut pas été prudent de prendre dans des bassins glissants ou profonds, c'est selon. Hassan revient, me raccompagne au village et à la voiture au bout d'une belle ascension, et négocie comme un chef sa rétribution en augmentant tour à tour sa proposition initiale. Ca commence à 10 Rials, puis 20, puis 50. Ca sera 20, Un autre enfant d'environ 8 ans s'approche et tente sa chance : « parking, parking!».Il repartira clairement déçu même si les mains pleines de victuailles. Sortie du Wadi par la même route qu'à l'aller avec la même réussite de n'y croiser personne aux moments critiques. Je fond ensuite sur le premier resto venu, commande deux shawarmas à emporter. C'est qu'il est 16h, il est temps d'aller au lit, au Wadi Shab, dont l'accès n'est qu'à quelques kilomètres de là. Et l'accès, c'est d'abord de lâcher la voiture pour prendre une barque après qu'on m'ait finalement le droit d'y poser une tente. « Et pourquoi n'aurait-on pas le droit ?» me dis même un préposé. J'ai mon invitation, mon trousseau, mon matelas, mes sharwarmas. Après cinq minutes de traversée et alors que le la lumière décroit déjà, le clou du spectacle et mon lieu de bivouac sont encore à 45 minutes de marche pendant lesquelles, comme la veille, je croise ceux qui rentrent. Personne d'autre ne va dans mon sens. Je m'arrête dégoulinant après avoir longé un nouveau réseau d'irrigation ancestral, après avoir croisés deux vieux bergers qui seront les derniers passants, et me pose dans la proximité du clapot de l'eau au milieu des roseaux sur la seule parcelle assez large et plate pour pouvoir y installer la tente. C'est que comparé au Wali Bani Khalid, le Wadi Shab est brut de pomme et le risque de chute omniprésent lorsqu'on s'y déplace à pieds et à flanc de montagne. La nuit tombant rapidement, j'ai tout juste le temps d'un bain à quelques mètres. Je suis couché à 18h30 ce soir là, à me ravir du retour du chant des grenouilles et à désespérer de la présence d'une famille de sortes de cigales dont le chant est continu, monocorde et puissant comme un moteur de fusée. Le lever de lune est masqué par la pente qui me domine, il fait nuit noire. Je mange bien un shawarma mais c'est tout. Me promettant que ce n'est qu'une sieste, espérant rouvrir un œil quand la lune sera sortie, elle m'aveugle finalement alors que m'émerge à 1h. La basse cour s'est tue, je replonge jusqu'au petit matin.

Jour 12 : Le tour du cadran plus tard, j'ai toujours le Wadi Shab pour mon usage et plaisir exclusif. J'en profite pour un petit réveil musculaire sous la forme d'une promenade à flanc de falaises surplombant le Wadi, malgré le panneau qui indique aux touristes que l'itinéraire est dangereux donc prohibé et à contre sens de là où étaient arrivés les deux bergers. Les bergers avaient des cannes et dans les 75 ans. Je progresse finalement jusqu'à ne plus pouvoir, jusqu'à ce que le maigre sentier semble exclusivement pouvoir servir à des chèvres acrobates. C'est le demi tour pour un petit déj' à la tente. Je cherche mon deuxième shawarma. Il est là, c'est sûr, j'ai mangé son cousin à cet endroit exact quelques heures plus tôt. Sauf que j'ai beau chercher partout une fois, deux fois, trois fois. Je pense devenir dingue jusqu'à tomber sur un indice. Sur le tissus de ma serviette posée sur un large rocher, on peut distinctement voir des pattes de félins trop petites pour être celles de lions, parfaites pour être celles de chats. De chats chapardeurs qui plus est, une espèce endémique prête à tout pour un sandwich de la veille. Résultat, donc : le petit déjeuner est moins frugal qu'escompté et la montagne probablement souillée du papier alu d'emballage que le chat a aussi pris soin d'emporter avec lui... Puis c'est la découverte du Wadi Shab par le fond alors que la lumière du soleil est encore bloqué derrière la montagne, comme la lune avant lui. Le but est de remonter par l'eau où on n'a pas souvent pied et où, quand c'est le cas, c'est de toute façon trop glissant pour tenir debout. Je suis donc là, tout seul, à nager entre les falaises, seulement équiper d'un sac étanche oublié jusque là dans lequel j'ai pris soin d'emporter entre autre serviette, snack et boisson, l'appareil photo vieux de 10 ans. Quand il flotte, le sac ressemble à une grosse bulle de couleur, le cul seulement lesté par son contenu. Quand il ne flotte pas, il pend, c'est un sac. Je progresse donc sans crainte malgré le danger évident d'une crampe qui peut toujours rendre visite ou d'un caillou/rocher qui tomberait d'au dessus. L'eau, bien que profonde, est plus chaude que l'air, le lieu et le moment sont hors du temps. Toujours immergé, ça progresse jusqu'à un renfoncement pénétrant dans la falaise. Les pieds sont toujours à nager la brasse, pendant que seule la tête a la place d'émerger au milieu d'un étroit couloir apparemment sans fond mais d'où parvient ce qui ressemble au chant d'une nouvelle cascade. Et en effet, toujours sans pouvoir envisager poser les pieds sur quoi que ce soit, je quitte le corridor et pénètre dans une grotte semi-imergée dans laquelle l'eau de surface est seulement déranger par une cascade d'une petite dizaine de mètres du plus bel effet, elle même dégoulinant d'une ouverture dans le toit de la grotte. Il y a même une échelle qui permette d'y monter. Sauf que non. Trop tape cul, trop glissant, trop tout seul, je me fais apôtre de prudence autant que de demi-tour Jusqu'à tomber à la sortie de la grotte et de son couloir immergé sur mes poursuivants : les deuxièmes touristes du jour et les premiers à ne pas avoir dormi là. Avec eux, c'est un couple, on retente. Le type, très/trop agile, essaye et réussi. A force de contorsion et flexion de biceps, il se hisse le long de la cascade qui semble rugir, le son renvoyé de concert par le toit de la grotte. Sa chérie propose de garder le sac contenant l'appareil photo au niveau du bassin pendant que je tente. Je refuse me laissant, si j'y arrive, la possibilité de faire des clichés au sec une fois là haut. Le sac est donc calé sur mon épaule quand il ne glisse pas jusqu'au coude. Arrivé à la corde, il faut très vite trouver une place pour placer ses pieds sans glisser, et tirer sur les bras pendant que le flot de la cascade me martèle des pieds à la tête. Ce faisant, le sac commence à développer une vie propre face à la gravité, bringuebale et vient racler un tantinet la montagne. Je finis de me hisser et profite d'une sortie vers l'air libre en amont de la grotte et sa cascade. Je suis dehors et debout. Sur de la terre ferme pour la première fois depuis la tente. Il y a là aussi le touriste qui m'avait ouvert le chemin. Lui dégote de son côté un passage contournant la cascade et permettant de revenir jusqu'au bassin souterrain au prix exquis d'un saut de plusieurs mètres de haut dans l'eau. Alors qu'il s'apprête à sauter, je l'interromps. Le moment mérite l'immortalité, je sors l'appareil photo. Dans le sac, Ô bonheur, tout est resté au sec. Sauf que l'appareil photo ne veut plus rien savoir. Qu'il soit en position allumée ou éteinte, il est allumé. L'écran d'info affiche des infos qui n'en sont pas. Le bouton de déclenchement n'est plus que décoratif. Bref, on a perdu le soldat Canon. Tension extrême. D'autant plus qu'avec mon sac, ce saut m'est interdit et je suis obligé de redescendre par où je suis venu : le long de la corde, dans la cascade. Cette fois, c'est moi qui bringuebale mais ça passe encore. De retour dans le bassin, je rejoins tout de suite la sortie. De nouveaux touristes arrivent émerveillés. Ils sont les mains vides, c'est mieux pour le rester. Retour au bivouac. Je remballe aussi sec mes affaires, aussi sèches. En redescendant vers la barque et la voiture, le flux inverse s'intensifie. Perso, je suis toujours seul dans la direction prise. En dernier hier soir, en premier ce matin. Autre chose qui ne change pas, la surprise des gens croisés lorsque j'arrive flanqué de mon 80L et de mon tapis, plus impressionnant encore, même plié. De retour à la voiture, une évidence, l'apôtre de la prudence a bon dos. L'appareil photo est quasi mort, du moins inutilisable. Tuile majeure. Reste le téléphone qui lui a une coque de protection, ce crâneur. Je m'en félicite au déjeuner quand, sur la nappe en plastique de ma table, il est écrit : « Happiness is to enjoy what you have », le bonheur est dans l'appréciation de ce qu'on a. Sur ce, je décide de quitter les wadis comme j'avais décidé de quitter le sable il y a quelques jours. Je pars en montagne. Retour à l'autoroute dont j'ai oublié de préciser qu'il y a quelques jours encore, j'en ai pris une à l'envers, trompé par des panneaux temporaires contradictoires. Heureusement, après quelques centaines de mètres, la première voiture croisée, tous appels de phares dehors, m'aura fait comprendre que dans ce cas là, on peut faire demi-tour en plein sur la 2 x 3 voies à la faveur qu'il n'y a personne d'autre. Retour au présent, l'autoroute me fait passer par les faubourgs de Mascate, quitté 10 jours plus tôt. C'est comme si j'avais déjà bouclé la boucle avec 8 jours d'avance. Je reprends la direction de Salalah mais sors en direction des pics qui s'additionnent dans la lumière du soleil qui n'en finit pas de m'aveugler. Vers 16h30, traversant un petit village, Imti, j'aperçois l'échoppe d'un barbier qui patiente en attendant le prochain client. Ayant là l'occasion de me débarrasser de quelques poils poissards, je valide l'idée d'un rasage comme d'un nouveau départ symbolique. Avant 18h et au bout de la route, je cherche et tombe sur une tête de sentier. Il y a même un panneau qui indique 6 heures de marche, programme parfait pour le lendemain au réveil. Nuit sous les arbres, partagée avec de nombreux insectes dont une mante-religieuse s'agrippant à la moustiquaire. A l'intérieur, je partage la couche avec de minuscules et très nombreuses bestioles blanches tellement fines qu'elle arrive à passer à travers ses mailles. Peut-être des puces, des tiques ou des morpions, j'en tues le maximum et croise les doigts à l'heure de fermer les yeux. Il est 19h34, la lune n'est toujours pas levée.

Jour 13 : Réveil avec le soleil... Et les chèvres. 20 minutes plus tard, toujours en pyjama dont j'enroule les jambes jusqu'à mi cuisse parce que je juge la voiture trop loin pour passer un short, j'ai 1,5L d'eau et des snacks. Pendant 3 heures 30, ça ne fait que monter, il m'en coûte quasiment toute ma bouteille. Pendant 2 heures, que descendre et finir la bouteille. Je transpire à grosses gouttes même si une bonne partie du parcours est à l'ombre et mon sac allégé de l'appareil photo avec ses objectifs. Je ne croise personne sauf les chèvres qui m'ont rejoint en haut, quelques ânes, une petite vipère fuyante et de nombreux papillons. C'est pourquoi je jure de ne pas m'autocongratuler avant d'arriver à la voiture, un soucis est vite arrivé. Retour à la tente, toujours pas d'autocongratulation même si je profite du moment pour me détendre, manger, boire de re-chef et plier les gaules en bonne santé. J'en profite aussi pour redérouler mon pantalon de pyjama le long de mes jambes. Le détail est important car, alors que j'ai enfin tout mon barda sur les épaules et sous les bras, qu'il ne me reste qu'une pierre à enjamber et poser le pied sur la suivante et dernière de la journée parce que je suis à 10 pauvres mètres de la voiture, mon pied gauche se retrouve entraver par le tissus de la jambe droite qui flotte au vent. Impossible de dérouler la jambe, c'est le genou qui impacte la roche de tout mon poids tombant comme une tour qu'on dynamite. Instantanément, le douleur irradie tout mon corps et je suis plié en deux sous le regard de la Kia. Le barbier n'y aura rien fait, après six heures d'escapade, la poisse refrappe à 10 mètres de la ligne. Tant bien que mal, je charge le matériel et reprends la route jusqu'à ce que je parviennes à nouveau à me connecter à internet. N'ayant pas envie de passer la prochaine nuit dehors dans ses conditions, je me dégotte une chambre d'hôtel avec resto à immédiate proximité. J'y passe une bonne partie de l'après-midi et ce, jusqu'au soir, à maugréer et à boiter bas quand je me lève. A la télé, il y a des chaînes comme la Jesus Army Channel.

Jour 14 : Au réveil, je pose le pied par terre. Rien n'a changé. A chaque fois qu'autre chose que de l'air touche un tant soit peu mon genou, j'en ai presque des larmes. C'en est trop. Toujours au lit, j'empoigne mon téléphone et réserve un ultime billet d'avion pour le lendemain soir, de Mascate à Paris. Il faut abréger et sauver ce qui peut encore l'être et je fais vite la paix avec cette idée.

J'arrive à Mascate dans l'après-midi, galère pour monter au 3ème étage de la chambre et me préserve jusqu'au lendemain où je me prévoies quand même la visite de la plus impressionnante mosquée du pays, ratée le 1er jour alors que j'ai dû patienter 7 heures à l'aéroport. Je fais quand même déjà mon paquetage en concentrant mes efforts sur le fait de ne pas laisser mon matelas derrière. Pour celui-ci qui est plus haut et plus large que mon sac, déjà bien souvent jugé hors-gabarit, j'achète du scotch industriel et saucissonne le tout avec le sac de telle sorte que ça finisse par ressembler à une grosse paupiette.

Jour 15 : Ne pensant plus y retourner, j'abandonne ma chambre d'hotel avec toutes mes affaires dans le coffre à 8h, l'ouverture de la mosquée est à 8h30. Dans la voiture, j'essaye comme de nombreuses fois de trois jours de faire fonctionner l'appareil photo et cet enfoiré se réveille. Il m'accompagne. Impressionné par la visite, je retombe alors nez-à-nez avec Nicolete et Arjan, mon couple du désert. On papote de nos derniers jours, on s'étonne du fait qu'on est dans le même avion, et on évoque la Covid, mes deux interlocuteurs sortants à peine de la prise d'un test Covid, nécessaire pour rentrer aux Pays-Bas. Pour ma part, je crois bien avoir lu que je n'ai besoin que d'un schéma vaccinale complet et de ne pas avoir de température. Je finis par les déposer à leur hotel dans lequel ils ont prévu de passer toute la journée jusqu'au soir, l'avion devant décoller dans la nuit à 4h30. En chemin, je heurte une paire de fois mon genou contre un banc ou ma portière, ça me fait toujours bondir et je réfléchis à faire comme mes nouveaux amis. Pas question de continuer à galoper jusqu'au soir. Passage quand même par le souk. Un resto et le nettoyage de la voiture pendant près d'une heure par des professionnels plus tard, il est 16h et je suis de retour à l'hotel où j'envisage une sieste des familles. Sauf que que nenni. Je reçois un message de Nicolete qui me confirme que moi aussi j'ai besoin d'un test Covid pour rentrer. C'est le branle-bas de combat. Après 10 minutes dans la chambre, je voilà reparti définitivement pour l'aéroport où on peut se faire tester en voiture. Les résultats devraient être dispos dans les 24h. Impossible de faire plus vite en l'état. Sauf que c'est trop tard pour le décollage mais bon pour l'atterrissage si c'est là qu'on le demande. On verra bien. En attendant, il faut rendre la voiture. Je cherche sur la zone aéroportuaire le parking dévoué aux voitures de location. Il me faut faire quatre fois le tour pour trouver. Puis j'arrive face à une barrière. Elle se lèverai si j'avais le pass qu'elle me demande, sauf que de pass je n'ai point. J'appuie sur le bouton d'assistance. Une dame m'enjoins d'appeler le loueur. Sauf que je n'ai plus de forfait. Elle m'enjoins de mettre mon pass. Sauf que... Bref, on tourne en rond et des voitures patientent derrière pendant que je perds patience au point de finir par faire une marche arrière pour laisser l'accès libre et d'abandonner là la voiture, à cheval sur une ligne pointillée. 15 minutes de recherche plus tard, je tombe sur un employé Europcar qui m'accompagne alors dans la marche à suivre, un pass dans sa poche c'est facile. Lui et moi dans la voiture, je redémarre celle-ci pour la dernière fois et c'est tant mieux. Pour la première fois, elle vient de se découvrir un bruit de grincement qui s'amplifie à faible allure et dont l'écho résonne dans tout le parking. La barrière est passée, je rends les clés et ne demande pas mon reste. C'est le retour à l'aéroport où j'ai déjà largement mes habitudes. Je passe par le comptoir Europcar où l'employée ne comprend pas comment j'ai pu me retrouver à casser ma vitre extérieure deux semaines plus tôt. Le soleil est maintenant couché, j'enchaine les siestes et les clopes jusqu'à un message de Nicolete qui m'invite à ne pas les attendre pour l'avion. Leur résultat de test est tombé, la guigne est contagieuse, ils sont tous les deux positifs et partis pour dix jours de confinement dans leur chambre d'hôtel sans possibilité d'en sortir. Personnellement, à l'enregistrement des bagages, on ne me demande rien d'autre que mon passeport et c'est tant mieux. On me confirme aussi que mon sac ira bien jusqu'à Paris... Une fois que j'aurais bien voulu refaire empaqueter mon sac par les autorités compétentes, mon tetris n'étant pas homologué. J'embarque finalement à l'heure.

Jour 16 : Escale à Istanbul. Je suis surpris de tous ces hommes qui ont l'air tout droit sortis d'une expérience douloureuse où leur crâne ressort brûlé en divers et larges endroits. Tout bien réfléchis, Le tourisme de chirurgie esthétique inonde l'aérogare. Et je prie qu'une de ces victimes ne soit pas assis, sa tête dépassant du siège juste devant moi pour le dernier vol. Ca pourrait me couper l'appétit, le sommeil et tout le reste. Le dernier vol justement, alors que les autres passagers font patiemment la queue debout pour embarquer, je suis encore assis par terre, la musique dans les oreilles, quand les derniers finissent par rejoindre l'espèce de bus qui attend pour emmener tout le monde à l'avion. C'est mon tour. Carte d'embarquement ? Parfait. Et maintenant, test Covid monsieur ? Le monde s'arrête. Je commence à me lancer dans des explications en anglais, sans succès. Test Covid monsieur ? Attendez, c'est dans mon téléphone sauf que je n'ai pas de crédit. L'employé de l'aéroport me propose donc son code wifi pour regarder, je dois disposer d'environ 30 secondes avant que tout le monde ne se barre et me ferme la porte au nez. D'extrême limite, je parviens à me connecter au portail omanais des test Covid et découvre en direct sa négativité. Il était moins une. Décollage. Atterrissage à Paris à 15h et avec 5 jours d'avance.

Les jours suivants : Rendez-vous est pris pour une radio du genou qui ne donnera rien. Rendez-vous est aussi pris pour ma 3ème dose de vaccin. Ce n'est qu'une semaine après celle-ci que je suis testé positif.

Toujours positif.

Bonne année !

Tetris. En survolant les villes, on se rend compte que les architectes chinois sont passés maître dans l'art de multiplier les immeubles identiques pour en faire des pâtés grands comme des arrondissements.

Jolly Jumper. A Shanghai, pour rejoindre le centre-ville depuis l'aéroport, tu as le choix entre le métro qui roule à une vitesse dite normale, et une navette express qui dépasse les 300km/h. Rien de plus normal.

Elastique. Mon 1er métro est immaculé. Pour un peu, ça sentirait la lavande. Cela dit, ça n'empêche pas une septuagénaire de cracher par terre. Dans la rame... Ce faisant, elle n'oublie pas non plus de tirer sur le glaviot à la main pour éviter qu'il ne pendouille en un long fil d'Ariane. Charmant.

Embuscade. A l'instar de mon tour du monde et de sa première étape stambouliote (http://afleurdeterre.over-blog.com/...egorie-10592393.html), je n'ai pu faire autrement que de me faire rouler dans la farine dès mon premier jour.
N'ayant pas aperçu le signe dans la guesthouse mettant en garde les voyageurs contre une arnaque notoire, j'attaque le Bund tambour battant. Après quelques minutes, je suis abordé par un couple de jeunes chinois qui désirent que je les prennes en photo avec leur appareil. Je m'exécute. Puis une discussion bon enfant commence. J'apprends qu'ils sont étudiants, viennent de Pékin et qu'ils sont en vacances. Puis après quelques minutes, ils m'indiquent qu'ils ont rendez-vous dans un salon de thé pour une cérémonie/dégustation de premier ordre, et m'enjoigne de me joindre à eux. J'accepte.
On se retrouve alors à quelques enseignes de là, dans un petit salon aux murs défraichis éclairés au néon. Pour le premier ordre, je sens déjà que je peux passer mon chemin. Néanmoins je reste. L'expérience semble sympathique, au moins autant que la jeune fille avec laquelle j'échange sans relâche dans la langue de Shakespeare qu'elle parle avec autant de fluidité que possible.
Une femme entre dans la pièce et s'installe en face de nous. Dans les trois minutes, elle nous sert une première tasse. On boit. Puis une deuxième, on re-boit. Puis une troisième. Puis une quatrième. L'expérience dure une trentaine de minutes au bout desquelles je m'enquiers des tarifs par acquis de conscience.
Pour une variété de thé, il en coute dans les 30 euros! What the fuck?!?!? Le thé vire au vinaigre.
On convient néanmoins de partager la note.
La femme en face de nous nous indique alors que l'on peut boire autant de tasses que l'on veut, pour peu que ce ne soit pas de nouvelles variétés. Or, mes amis chinois veulent tout tenter! Moi pas. Qui plus est, la peau de mon ventre n'est pas si extensible, je n'ai plus soif.
Ainsi, malgré leurs supplications, je m'extrais de la pièce autant pour m'en évader que pour suivre ma carte bleue qui file dans les mains de la tenancière.
Une facture plus loin, c'est l'évidence, je me suis fait saké sur les yuans. D'autant que je n'ai pas vu mes acolytes sortir leurs liasses.
Ainsi, c'est désormais l'évidence : le jeune couple fait office de rabatteur, et moi de pauvre troufion encore sous le coup du décalage horaire. J'aurais dû me méfier, ils m'ont donné 23 ans quand j'en compte 37.
Chine 1 - Brice 0

Darty. Les tablettes et autres smart phones sont partout. L'évolution en quatre ans est criante. Du jeune au vieux, tous ont les yeux braqués en quasi-permanence sur leur jouet. Il n'est pas rare de voir des couples assis face à face dans un lieu public ne jamais se regarder au profit de l'écran tactile. Il en va de même pour les groupes d'amis. Comme en mode silencieux, j'en vibre.

Petit livre rouge. Dans la même veine, en trois semaines en Chine, je n'ai pas le souvenir d'un chinois qui lit sur du papier, que ce soit un journal ou un livre. Pourtant ils doivent exister!

Gris. La différence entre le 1er métro à Shanghai et celui à Paris est qu'à Shanghai, il n'est pas de jeunes fêtards qui rentrent se coucher en marchant en sinusoïde.

Contrefaçon. Si la voiture de police est une Isuzu, l'inscription en lettres chromées peut quand même être inscrite à l'envers.

Sollicitation urbaine. Malgré les mini-shorts qui arpentent les pavés plus que n'importe où ailleurs, la Chine me semble être le pays le plus assexué du monde. Et ce n'est pas non plus contradictoire avec les sollicitations que je rencontre sur East Nanjing Road, l'artère la plus commerçante du bled. Comme si c'était possible...
- Massache? Massache? Young man, Massache?
- No, thank you. I don't want a massage.
- Hum, no massache... Sex massache? Young man? Sex massache?

Boules Quiès. Malgré les à priori sur la faible implication locale quant à l'écologie, les trois quarts des scooters chinois sont électriques et le ciel citadin peut être bleu azur. Par contre, l'inconvénient avec le scooter électrique, c'est que comme il est silencieux, le chauffeur se fait fort de te signaler sa présence au klaxon, ou comment, au niveau sonore, remplacer la grippe par le cancer.

Carnivores. J'en ai vu des villes, et pourtant je n'en ai jamais vu une comme Shanghai avec si peu de pigeons. Pour un peu, ça ferait peur. J'en suis presque à compatir.

Echelle. A Shanghai, le métro fait dans les 200 mètres de long et un changement prend dans les dix minutes.

Allo Paris, ici Londres. Après quatre jours à ne parler qu'anglais sauf pour dire "ni hao" ou "xié xié", j'en suis à rêver en anglais. Il m'a été dit qu'au milieu de la nuit, j'ai hurlé "Somebody put blueberries in my hat!!!!". Vas comprendre Charles...

Cheeeeese. Sur les sites touristiques, le chinois a la fâcheuse habitude de demander au touriste occidental de poser pour la photo. Si c'est un couple, il faut refaire trois fois la scène : une fois avec la femme, une fois avec le mari, une fois avec les deux. Si c'est un groupe, tu prends la journée...

Le compas dans l'oeil. Bon signe. Finalement, mon couple de rabatteurs cachait peut-être un brin de sincérité. Tous les chinois me trouvent entre dix et quinze ans de moins et tous gardent la bouche ouverte d'étonnement à l'annonce du verdict. Il leur arrive aussi de me confondre avec un acteur dont ils auraient oublié le nom...

Dialogue de sourds. Quand un chinois parle un anglais suffisamment confiant pour entamer une conversation, le plus souvent, il faut quand même se dire que la discussion se fait avec un enfant de trois ans. Un exemple. Si un chinois te demande "Whele you flom?", il vaut mieux répondre "Flance" que "I am french".
Même chose si tu poses une question, il faut toujours aller au plus simple, par exemple faire en sorte que l'interlocuteur puisse répondre par oui ou non.
"Est-ce que ... ?" , ça passe.
"Pourquoi ... ?" , ça passe pas.

Dialogue de sourds (bis). J'ai essayé de faire apprendre quelques expressions de français à une jeune femme travaillant à la guesthouse et ce, à sa demande. Et bien c'est aussi compliqué que quand elle essaye de me rendre la pareil.

Agaçant. Pire connerie du voyage : acheter un réveil bon marché des années 80 qui marque les secondes en faisant un tic-tac qui s'entend à 10 mètres à la ronde, et encore plus à 20 centimètres de l'oreiller.

Bon sens. Dans le train, la SNCF locale se sent le besoin de mettre un panneau indiquant qu'il ne faut pas sauter par la fenêtre.

Surprises gastronomiques. Même quand tu achètes un truc aussi basique qu'un sac de cacahuètes dans leur coque, tu n'es jamais sûr de ne pas te retrouver avec du violet, mou et filandreux à l'intérieur.

Folie des grandeurs. Un truc au moins sur lequel les chinois sont prévoyants, il est des ponts avant lesquels il est indiqué "interdit aux plus de 55 tonnes".

Folie des grandeurs (bis). Je ne sais plus où mais il y a quelques années j'avais lu qu'à Dubaï on trouvait un quart de toutes les grues (pas les oiseaux) de la planète. En fait, j'en doute. J'en suis même à penser qu'elles sont plutôt en Chine.

Déconvenue. Ce soir, dans l'immense labyrinthe du gout que constitue la nourriture chinoise, j'ai jeté mon dévolu sur du riz. Difficile de faire plus simple ou plus sûr. Il eu fallu comprendre que le riz dinatoire était cuit à la mode croustillante. Plus croustillante que les Rice Krispies, plus croustillante que le riz cru. J'ai cru me péter une dent à chaque bouchée.

Picturalement pittoresque. Une route à double sens et pas un de plus qui serpente le long d'une vallée réchauffée par les couleurs d'automne. Sept kilomètres à parcourir en voiture en plus d'une heure. A n'y rien comprendre. On est d'abord arrêté pendant une dizaine de minutes au même titre que toutes les voitures qui nous précèdent. Ca interloque. Enfin, on finit par avancer... D'une centaine de mètres, Rebelote. Cinq, dix, quinze minutes. On repart... Temporairement. Puis je comprends. Les conducteurs chinois et leurs passagers, la plupart équipés d'appareils photo de compêt', s'arrêtent au beau milieu de la route et laissent là leur véhicule paître le temps de mitrailler à tout va. La demi-douzaine de policiers présents a l'air de trouver la chose normale pendant que je m'arrache les cheveux.

Problème, cause, conséquence. A cause du temps perdu passé à attendre le retour des conducteurs dans leurs habitacles respectifs, après une journée ponctuée de nombreuses visites et la nécessité de faire les mêmes sept kilomètres dans le sens du retour au pas de course du fait de la foule qui va croissant devant le coucher de soleil et ce, quitte à traverser un tunnel routier à pieds, je rate le dernier bus pour me ramener en ville à 50 bornes de là.
Il m'en coutera un taxi, soit un bras.

Abus de confiance. Dans un charmant petit village classé au patrimoine mondial, au détour d'une haute maison, une mamie me voyant faire des photos me fait signe de la rejoindre. Puis, sur le ton de la confidence, elle me fait cette fois signe que si j'emprunte son escalier, je vais finir par atteindre la terrasse qui surplombe les environs, ce qui n'en sera que meilleur comme nourriture à donner à mon objectif. Appréciant l'invitation, j'en m'en vais confirmer ses dires et grimpe.
Ca n'est qu'au retour qu'elle m'embusque, et répète à l'envie l'unique mot anglais de son vocabulaire : "Money! Money!".
Sacrée mamie, toujours le mot pour ne pas rire.

Médecine douce en milieu rural. Quand tu croises le regard d'un chinois en plus de son chemin, dis lui "Ni hao!" (bonjour) et vois son visage s'illuminer tel un sapin de Noël et sourire de toutes ses dents quand il n'en manque pas. Ca marche à chaque fois et c'est d'autant plus spectaculaire si le dit chinois tire la tronche au premier abord.

Entrechats. En jouant au ping-pong contre une jeune chinoise qui travaille à la guesthouse dans laquelle j'ai posé mon baluchon, celle-ci me demande tout sec (en anglais): "Tu ne serais pas professeur de danse des fois?". La réponse est non.

Bon marché. Au Burger King de Shanghai comme partout ailleurs là-bas, des gens sont payés à faire du tout au rien. Nous sommes trois clients dans le restaurant. Ca fait une moyenne d'un client toutes les cinq minutes. tu as le temps de voir venir. Et pourtant. Un pauvre bougre est payé exclusivement à ramasser les plateaux usagés et à en faire des piles. Rarement j'ai vu une personne qui respirait autant l'ennui. Dans le même genre, dans les deux parcs nationaux dans lesquels je me suis fait les cuisses, d'autres bougres sont eux payés à évacuer les feuilles mortes des voies de randonnée. Si si. Et pendant ce temps là, d'autres types grimpent à longueur de journées des chargements de plusieurs dizaines de kilos pour achalander les hotels et autres boutiques hors de portée de quelques routes que ce soit. En conclusion, merci le plein emploi, il doit pas être bien élevé le SMIC horaire chinois.

Douillet. Lorsque vient l'hiver, les poignées de guidon des scooters se parent de gants de cuisine fourrés du plus bel effet.

Sur ma faim. Au moment de se remplir la panse pour un dîner bien mérité après une journée à arpenter le pavé, je me fais accoster par un gusse. Je comprends bien vite qu'il mendie. Seulement, pour faire valoir son propos, ça ne l'empêche pas de soulever une jambe de son pantalon jusqu'au genou pour me gratifier d'un panorama complet sur la vérole qui lui grignote la chair. Il n'en a pas fallu plus pour que je reporte le repas au lendemain.

La queue entre les jambes. Un soir débarquent dans mon dortoir deux personnes jamais vues auparavant. Un p'tit gars et une p'tite nenette. Peu après on frappe à la porte, trois autres p'tits gars, c'est le reste du groupe. Ils discutent quelques minutes, suffisamment longtemps pour qu'ils m'invitent à me joindre à la conversation. Le lendemain, tous partent à l'assaut des Montagnes Jaunes, et comme c'est également à mon programme, ils me proposent de me joindre à eux. J'accepte malgré le fait que l'un d'entre eux, dans le court lapse de temps, me demande une petite dizaine de fois si je veux dormir avec lui.
Après une nuit de sommeil, on décolle. La journée promet d'être compliquée ; même le Lonely Planet met en garde le marcheur quant à la difficulté d'atteindre les sommets en gravissant les marches de l'ouest. Avec le petit groupe, on se met en branle dans une ambiance sympathique, encore que j'ai du mal à vraiment échanger avec eux du fait de leur anglais balbutiant.
Cependant, j'apprends que les quatre gars sont des potes de fac et voyagent ensemble, et que Xiaoti, la demoiselle, voyage seule pour un long weekend d'aventures pédestres. J'en prends bonne note et entreprends de former avec elle un binôme de première.
Pendant l'ascension, tout le monde en prend physiquement pour son grade. Mais ce n'est pas tout, mes oreilles aussi tant l'homo' de la veille continue sa parade nuptiale à grands renforts de "You want to sweep with me?". Il faut dire que nous sommes le 11 novembre et qu'en Chine, c'est le jour des célibataires. Partout dans le pays, c'est la foire à la dragouille.
Mais il se fatigue plus vite à mesure qu'on multiplie les hauteurs de Tour Eiffel en montant des escaliers interminables.
Puis, après quelques heures, comme par enchantement, il en vient à changer de disque. Après avoir échangé avec Xiaoti, il en vient à répéter sur le même rythme "she want sweep with you!". Pas tomber dans l'oreille d'un sourd. Surement la conséquence de "Paliss, you live in Paliss? So Lomantic!!!!".
Puis ça se tasse, un peu comme mes vertèbres sous le poids du sac.
Finalement après sept heures de marche tout sauf plate, on arrive à notre point de chute, un hotel rutilant qui, en plus de ses quatre étoiles, cache un deuxième batiment abritant des dortoirs de quatre à six lits pour lesquels la chinese connection a déjà des réservations. Qu'à cela ne tienne.
A la réception, par acquis de conscience, je m'enquiers du prix des chambres doubles. Trop élevé, je m'abstiens et choisis plutôt un lit dans un des dortoirs.
A mon arrivée, la pièce fait dans les 8m², tous les lits sont déjà occupés sauf un situé au dessus de celui d'un type qui, en plus de me regarder comme un animal de foire, fume clope sur clope. Un lourd fumet de noodles flotte aussi dans l'air. C'en est rappé de mon plan de faire venir la petite "si elle a froid"... A moins que...
Me disant qu'après la journée qu'on vient de manger, je pouvais décemment retourner à la réception demander un autre endroit pour dormir sous couvert d'une prétendue allergie à la cigarette, j'exécute. Là, le préposé réponds par la négative. Pas d'autre dortoir disponible. C'est ça ou rien concernant les dortoirs...
Là dessus, j'entame une négociation au taquet. Tous les arguments y passent, de mon incapacité physique à grimper sur le lit superposé supérieur à la journée du célibataire, en passant par l'orientation du matelas qui ne fait pas face à la Mecque. Tout est bon pour tirer le meilleur discount sur une chambre supérieur dans le batiment principal, celui estampillé 4 étoiles.
Ainsi, à force de persuasion autant que de harcèlement, l'employé consent à un -60%. Pas mal pour un 11 novembre me dis-je. On se sert la main. Ne me reste plus qu'à m'installer et à aller proposer à Xiaoti de se joindre à moi pour une soirée de récupération, sans oublier de m'excuser auprès des quatre gars quant à la probabilité croissante de ne pas boire une bière ensemble ayant des affaires plus importantes sur le feu. Je commence par les gars.
- Salut les gars. Je suis désolé mais je n'ai pas pris le dortoir mitoyen. A la place, j'ai une chambre double dans le batiment d'à côté.
- You want to sweep with me?
- Non, je veux toujours pas sweep with you!
- Mais alors, tu vas rester tout seul là haut?
- Je pense proposer à Xiaoti de se joindre à moi. C'est qu'il ne faudrait pas gacher et vue la différence de confort, autant que le plus de gens possibles en profitent.
- You want to sweep with me?
- Non, toujours pas.
Les autres entament en coeur un "Oh ohhhh" signifiant qu'ils ont compris le manège. Je les y laisse et frappe à la porte du dortoir féminin.
- Salut Xiaoti. Dis, je viens de monter en gamme et me dis que ça serait drolement égoïste si je ne t'en faisais pas aussi profiter. C'est qu'on a formé une sacrée équipe aujourd'hui et on l'a bien mérité!
- Salut Brice, c'est que je viens de défaire toutes mes affaires et que je suis bien là. C'est cool pour toi mais je pense que je vais prendre racine ici.
Elle pris donc racine. Par vengeance, je pris trois douches chaudes et ne quitta la chambre qu'à 11h59 le lendemain, une minute avant le check out. La journée suivante fut de toute façon tellement bouchée de brouillard qu'une mère n'aurait pas pu y retrouver ses petits.

Indigeste. Cinq jours à manger des noodles matins, midis et soirs, ça forge des envies d'ailleurs. Ou des envies de framboises. Au choix.

Surprise surprise. Après une trentaine d'heures d'embouteillages nuageux, après avoir ruiné l'odeur de mes draps à grands coups de cuissons de noodles, furibond, je sors fumer une cigarette post dinatoire. Là, regardant mes pieds, je remarque qu'une ombre se porte au sol. N'y croyant guère, je lève les yeux au ciel. Tel un diable jaillissant de sa boite, la lune illumine les alentours avec sa cohorte de milliards d'étoiles. La montée d'adrénaline qui s'en suit n'a rien d'imagé. Spectacle incendiaire. Je file dans mon nouveau dortoir. il a beau faire nuit pendant encore une douzaine d'heures, je m'équipe de la lampe frontale, du trépied et du boitier photo et pars arpenter la montagne en conquérant, façon Hannibal et ses éléphants, pendant cinq heures, juste assez longtemps pour que je perdes toute sensibilité aux bouts des doigts face au froid nocturne. Bonheur.

Home sweet home. J'avais une question récurrente pour tous les chinois à même de tenir une conversation : si vous pouviez aller n'importe où sur la planète pour quelques jours ou pour une vie, à la montagne, à la ville ou à la mer, où cela serait-il?
Mise à part une chinoise particulièrement imaginative qui souhaitait visiter la Nouvelle-Orléans et y écouter du jazz, tous m'ont répondu Paris, que ce soit instinctivement ou après mures réflexions. Si ça c'est pas un signe...

Voilà, ça faisait un bail.

Si tu te prends de vouloir commenter, ne te gène surtout pas, et clique sur le lien correspondant.

Et s'il t'a manqué des cases photographiques du tour du monde, je ne peux que t'enjoindre à jeter les deux yeux sur le site internet que j'ai pondu et dont je suis trrrrrès fier :

www.quintessencedevoisinage.com

A biental.

Vous vous demandez sans doute pourquoi l actualite du site est devenue aussi plate que la voix de la premiere dame de France et ce, depuis deja plusieurs lunes. Vous avez raison!

A votre place, ca ferait bien longtemps que je serais parti a ma recherche pour m arracher des informations par quelque moyen illegal que ce soit.

Et bien la raison est toute simple sans en etre pas moins tragique.

Non, je ne me suis pas fait devorer l ultime phalange de chaque doigt par des chiens errants rageux, pas plus que je ne suis devenu un amish converti a la dure loi des signaux de fumee plutot qu aux raccourcis informatiques.

La raison pour laquelle la mer est basse sur A Fleur de Terre est que, voila quelques mois deja, un individu a la moralite tellement douteuse que je ne me pencherais pas dessus meme de loin a pris soin de me derober le petit ordinateur delicat grace auquel je te racontais les details de mon itinerance.

Or, pas d ordi, pas d´story.

C est con comme une histoire de Toto mais c est comme ca, malheureusement...

Les details arriveront plus tard mais ils arriveront!!! Comme moi, a compter de la mi-septembre.

Garde patience, yá du lourd!!

Grosses bises deja latine quoi quéncore americaine

Chères électrices, chers électeurs,

Face à l'impression qu'un milliard de chinois plébicitent le récit en mode livre rouge, reprenons notre baton de pélerin pour la Grande Marche qu'on agrémentera volontiers d'un avion, d'un train ou d'un bus de telle sorte que je n'y passe pas dix ans à traîner mes semelles nourries aux ampoules plantaires mais deux mois grand maximum, en direction de l'Inde, ligne droite s'abstenir.


Je partage avec la Norvège un dernier petit déjeuner avant que nos horizons ne s'éloignent en cette matinée ensoleillée. Nos maisons mobiles sur les épaules, tous équipés d'un sandwish baguette, nous nous installons dans un vaste parc à proximité de notre déjà ancienne maison fixe. Un banc idéalement situé entre fontaines et arbres toutes feuilles déployées nous offre un emplacement de choix. La conversation tourne autour de nos récents souvenirs, l'ambiance est guillerette. Tout en machant, je regarde l'immeuble qui dépasse de la canopée. Après cinq jours passés à Honk Kong, celui-ci ne me parait pas très grand. En quittant notre banc, je prends soin de compter les étages. Une vingtaine d'étages. Ridicule. La souillure de plus de 60 mètres pourrait être le troisième plus haut batiment parisien mais ici, c'est un brin d'herbe au milieu des bambous de béton, je ne m'en étonne même plus, il est temps de lever le camp.

Une embrassade plus tard, je partage nos souvenirs tout seul en route vers l'aéroport, à quelques battements de portes de métro de là. Particularité locale, j'enregistre mes bagages à mettre en soute alors que je suis encore à l'équivalent métropolitain de Chatelet-Les halles, bien en centre-ville, s'il en est. Ca a l'air de rien mais c'est quand même bien pratique! Jusqu'à l'avion!
L'avion, en effet... Je n'en suis pas fier mais j'ai dans les 2000 kilomètres à avaler dans la journée. J'ai rendez-vous à Pékin, et le tout est de ne pas faire patienter mon hote, Dara.
 
J'ai partagé avec Dara quelques glorieuses semaines, qui sont devenues des mois, qui sont devenus des années, à astiquer de nos fessards les sièges à roulettes de l'institution bancaire extrème orientale qui me fait en quelque sorte l'honneur d'être sur vos écrans aujourd'hui. On a vécu ensemble la faim, la soif et le manque de sommeil, les alertes incendies, les discours de motivation et les chèques pas à créditer sur nos comptes respectifs.
Et Dara est parti, à Pékin. Pour apprendre le chinois. Quelques heures par jour. Il y est désormais chez lui puisqu'il y loue son appartement et qu'il y a ses habitudes depuis de nombreux mois déjà. Il y a également emmené sa générosité puisqu'il m'invite à partager tout ça en sa compagnie, lui mon ami mon guide, lui qui possède quand même pas mal de temps libre ce qui, conjugué à la générosité, l'amène même à venir me chercher à l'aéroport. J'en rougis de honte...

L'avion est à l'heure pour le coucher du soleil, à l'heure pour dresser la table de nos retrouvailles. Je pénètre dans l'aérogare à la recherche du visage familier. Il est là, je n'attaque pas Pékin tout seul, merci l'ami!
On file chez lui poser toutes mes affaires en prenant le métro rutilant.

Dans le tunnel, alors que nous sommes dans la rame, des écrans me font tiquer à l'extérieur, sur la paroi qui défile à grande vitesse. Les publicitaires chinois, qui ne savent sans doute pas quoi faire de leur argent ou des écrans plasmas qu'ils aident à fabriquer par millions, ont réinventé le dessin animé dans une configuration futuriste. Les écrans qui affichent chacun une image statique différente font naître une courte histoire vantant les mérites d'une lessive. Ils sont fous ces chinois!!! Habiller un tunnel noir d'écrans plats!!! Non mais quand même!!! J'en ai même pas un à la maison!!! Mais que fait la police???

En rejoignant la surface, ma première mission consiste à me souvenir du nom de la station. Suzhoujie, trop facile, ça ne rime avec rien et n'est pas non plus très bien loti pour enfanter des pirouettes mémotechniques. On arpente ensuite le trottoir jusqu'à son immeuble. Tout est propre, carré si on excepte les p'tits vieux qui jouent à une espèce de jeu de dames à même le trottoir.
L'immeuble en lui-même est d'un beau gabarit si on est pas trop blasé de Hong Kong, et jouit de quatre ascenseurs protégés en permanence d'un garde à l'extérieur et d'un concierge qui appèle la boite d'acier à ta place. Classe.

Une fois dans l'appartement climatisé, Dara m'attribue le canapé-lit et me confie un jeu de clés. La confiance règne, à tort. A suivre.

Il est 21h, encore assez tôt pour qu'on puisse aller se restaurer à l'extérieur. Ca tombe bien, ni Dara ni moi ne sommes des fondus du four, de la casserole et de la poële. Marchant dans la rue, on passe le long de quelques salons de coiffure. Dara me met en garde, elle peuvent te couper tes cheveux et ton budjet, les salons de coiffure sont parfois des maisons de passes qui s'assument si j'en juge aux vêtements portés par les coiffeuses qui baillent en taillant... une bavette, le client se fait rare ce soir...

On dîne à la mode locale. C'est copieux et goutu. On discute à tout rompre sauf lorsqu'il faut interpeler les serveurs en hurlant, unique façon de les solliciter.

Retour à l'appartement.
Là, on en vient à organiser la semaine que j'espère passer ici. Tranquillement d'abord puis assidument.
Dara se révèle être un plannificateur hors-pair. Demain, on fait ça, après demain ça, c'est à peine si on couche tout sur papier!
Ca me fait un petit choc en terme de routine, moi qui me projète rarement au delà de deux jours, mais c'est plaisant de savoir où on met les pieds étant donné la palette quasi-infinie de sîtes pouvant être qualifiés d'incontournables.
Ca fait également un petit choc à mon gentil organisateur quand je mets les freins sur les réveils quotidiens à 8h du matin pour enchainer les visites dès le lever.
Les habitudes sont faîtes pour être bousculer, mais dans la limite du sommeil minimum!! On a beau être en Chine, on est pas à l'usine!!
Qui plus est, ça tombe aussi bien pour nous deux car le Dara n'est pas non plus homme à fermer les yeux avant 2h du matin. Qui se ressemble s'assemble, à une exception près, Dara a le plus souvent ses cours de 10h à midi, les réveils à 9h seront rarement partagés.


Le premier exemple intervient dès le lendemain. Quand Dara rentre de cours, je suis encore à compter les moutons. C'est peut-être l'effet 1er juillet, peut-être la chaleur ambiante mais comme je ne mets pas de réveil, impossible de me contraindre à la verticalité avant d'avoir usé mes crédits-sommeil jusqu'à l'os. Mais malgré ça, dès le réveil, le troupe de marine est opérationnel. En milieu d'après-midi, on est lancé comme une balle de révolver, Pékin express!!
On est contraint à une ballade rapide, ainsi soit-elle, tachons d'en tirer la moelle, la quintescence!!

On commence par un métro vite envoyé avec mon passe muti-voyages qui nous sort à la station Tiananmen Xi (la place du même nom), le nombril de l'Empire, le centre de la toupie, l'oeil du cyclone, la plus grande place du monde. Sitôt la tête dehors, je cherche le placard à balais. Guidé par un Dara qui n'a pas écumé les sîtes touristiques depuis longtemps, cap est mis jusqu'à ce que, sur notre droite se dévoile l'entrée de la Cité Interdite avec son imposant portrait de Mao, et sur notre gauche, de l'autre côté de l'avenue, cette fameuse Place Tiananmen qui tient autant de la place que de la plaine, au bout de laquelle on aperçoit le mausolée du même Mao.
On sent qu'ils sont quelques uns dans le pays pour accoucher d'une vitrine pareille!!

Chose surprenante, il n'y a pas de vélos à l'horizon. Il semblerait que mon image romantique de Pékin traversé à vélo par des millions de pékinois ait vécu. Les transports en commun sont efficaces et les voitures pares-chocs contre pares-chocs (NDLR : Ahhhh, je perds ma grammaire!! Où est passé mon pluriel des noms composés!!), pots d'échappement crachant sur un fond de ciel agréablement bleu d'entre quelques nuages.

Nous en faisons le tour en une peu plus de 30 minutes, comptant autour de nous plus de touristes chinois qu'autre chose. C'est que 1er juillet oblige, les chinois commencent à être en période de congés estivaux et que, quand ils débarquent, c'est autrement que un par un. (NDLR : Ca vaut également pour le reste de mon ère chinoise)

Recherchant un peu d'ombre, on poursuit alors dans la large rue qui part dans le prolongement de la place en franchissant au passage deux anciennes "portes" ouvrant plusieurs passages dans lesquels plusieurs éléphants pourraient tenir côte à côte. Si, si, ils doivent être deux ou trois les gars.
La rue en question véhicule une étrange atmosphère. Elle est quasiment vide de monde, complètement vide pour les trois quarts qui baignent au soleil. Comme sur la place Tiananmen, on y compte plus de policiers que de passants, qui sont eux mêmes potentiellement des policiers. Toutes les enseignes ne sont pour l'instant que des boutiques-fantomes, toutes à l'aube d'une ouverture toute proche, comme si Dieu avait construit la route en six jours mais qu'on était encore la veille de l'introduction de l'homme. Demain, pour Dieu c'est samedi, le repos est proche.
Nous errons tout le long de la rue, un objectif en tête, parfait pour cette fin de journée, un sîte dont j'ai oublié le nom en français mais qui, en anglais, donne quelque chose comme Temple of Heaven Park (littéralement le Parc du Temple du Paradis). Merci le LP de Chine de mille pages en anglais que je me trimballe depuis 9 mois pour te pondre quelque chose de cohérent maintenant!!
Le parc, grand de 267 hectares, est une oasis de verdure et de calme. De grandes allées longues d'un kilomètres nous promènent de temples extraordinairements construits et colorés en autels de marbre massif sur plusieurs étages dont le plus bas mesure dans les vingt mètres de diamètre et deux mètres d'épaisseur.
L'ensemble est unique et rend l'expérience presque trop belle pour être vraie. Un peu comme ce qui suit.

Pendant la journée, j'ai fait part à Dara de mon envie de changer de chaussures, d'apporter une paix bien méritée à la paire que je porte partout depuis Paris. Ca n'a l'air de rien mais je n'ai qu'une paire, ça prend donc toute son importance. L'important également, c'est que je parviennes à mettre la main sur le même modèle passe-partout à trois bandes que la paire qui va finir en déchèterie. Dara connait un marché local réputé dans les perles, peut-être ont-ils aussi des godillots?

On rentre, c'est la Chine commerçante dans toute sa splendeur. L'impression d'être dans la maison-mère des boutiques où tout est à un ou deux euros pièce. Toute la daube plastique fabriquée localement est également vendue localement, dans une toute autre échelle encore que tout ce qu'on leur importe. Sacs, jouets, électronique bon marché, souvenirs,  tout clignote, fait du bruit. Fatigués de la vie s'abstenir.
Dans le bazar, gloire à Passe-Partout, un stand de chaussures. Achalandé avec tellement de bon gout que je peux y trouver mon bonheur. La paire souhaitée me tend les bras, ne reste qu'à m'acquitter de l'addition. Dara m'a prévenu, il me couvre dans la négociation.
J'entame le bras de fer, en chinglish :

- Bonjour Madame, elles sont bien belles vos chaussures!
- Merci jeune homme, quelle politesse! Soyez béni si vous m'achetez quelque chose.
- Et bien justement, j'ai aperçu une paire qui, croyez le bien, m'intéresse au plus haut point!
- Vous ne pouvez tomber mieux, elles sont à vendre!!!
- Combien en demandez-vous?
- 700 yuans. 70 euros.
- 700 yuans, vous venez d'un futur lointain ou bien??? Elles sont bien belles tes Adadas, il faut bien le reconnaitre, mais 700 yuans? C'est essayer de faire rentrer l'étoile verte dans le trou rectangulaire jaune, ça ne rentre pas, y'a pas moyen!!
- Bon, vous me marquez au fer rouge mais soit, puisque c'est vous, je veux bien descendre à 500.

Intervient dara, le vengeur masqué. Je laisse la place à l'expert.

- Bonjour Madame! J'ai cru comprendre que vous demandez 500 yuans à mon ami pour ces Adadas qui n'en sont même pas! Je vous en donne 50!
- 50 yuans??? Vous, on peut dire que vous n'avez pas peur de chasser le moustique à la bombe atomique!! 50? T'as cru que je faisais du mécénat? Pour 300 yuans elles sont à vous, c'est me pendre que de descendre plus bas!
- Et pourtant... 50 ou rien.
- (ennuyée) Attendez un instant, je vais voir si ma copine a un meilleur prix pour vous qui me causez maintenant un ulcère.

Elle s'éloigne et discute avec sa collègue en retournant la tête de temps en temps comme pour vérifier qu'on est toujours là. Elle revient.

- Je crois qu'on a une bonne nouvelle pour vous! La petite souris est passée et a déposé un prix minuscule sous votre oreiller. 200 yuans.

- Brice, on perd notre temps, tu les veux pour 200? Je suis certain qu'elle peut descendre encore, c'est une mascarade.
- Si tu le dis. On se casse?
- Dans la seconde!

On tourne les talons en s'excusant de la perte de temps occasionnée à notre interlocutrice. Deux mètres plus tard, un cri dépasse du brouhaha environant.

- 100 yuans!!! Vous me faîtes perdre 20 ans d'espérance de vie mais soit! 100 yuans!

Dara assène le coup de grâce.

- Dois-je m'efforcer de redire ce qui a été maintes fois dit? Dois-je m'échiner à reprendre du début? 50 yuans et pas un jiao de plus!!
- (dépitée) Je m'incline, maître, n'en jetez plus!! Prenez vos chaussures, disparaissez dans l'instant, et n'éventez jamais la nouvelle!! Adieu étrangers!!

Mon Graal de plastique et de faux cuir sous le bras, nous obtempérons et disparaissons.

A la sortie, on a beau flirter avec les 21h, on a encore juste assez de temps et de force pour retourner s'étonner de la cérémonie de coucher du drapeau géant qui flotte sur Tiananmen, en face de Mao, pour le coucher de soleil. Tous les touristes qui étaient étirés plus tôt sur toute la surface de la place se sont tous rassemblés au même endroit, repoussés en leur centre par les militaires qui protègent un pré-carré interdit sur lequel, si tu marches, tu ne passes pas par la case "Départ" et vas directement en prison. Ici, on est pas là pour rigoler, sensation confortée en étudiant la synchronisation dans les pas des soldats à mesure qu'ils se mettent en place. Un esprit couillon te dira que c'est jouable, mais non, pas là.

La foule est d'abord clairsemée avant de se densifier. Une demie heure avant le moment fatidique, pour ceux qui sont entre les premiers et dizièmes rangs, l'idée même de s'en extirper est vaine. Dara doit faire le guet au douzième rang. La chaleur, un semblant de fatigue, le nombres de téléphones-appareils-photos brandis me confortent dans l'idée de m'attarder au fond de la classe. Sans doute, dans la minute, je ne fais pas un très bon chinois.
A l'heure du drapeau, D'autres uniformes arrivent depuis la Cité Interdite, coupant la circulation quelques minutes, avant d'emporter un butin qu'ils ne re-déploieront que le lendemain à l'aube. Nous, gageons qu'on dorme à ce moment là!

Le crépuscule est ce soir synonyme d'énorme coup de pompe. Dans le métro qui nous ramène, on n'est que soupirs. Dara, qui a compris la leçon, ne m'accompagnera pas demain au Palais d'Eté. C'est que ça promet de faire des bornes d'après ce qu'il a déjà vécu, il s'abstient cette fois-ci.

Mais avant de passer directement au lendemain, finissons avec cet interminable 1er juillet. Il nous reste encore à déjeuner/dîner. Il est 22h ou presque, l'estomac gronde. Dara, en fin connaisseur, s'acquitte de sa mission nourissière avec brio. D'abord, on commence par de la restauration rapide, sushi-style. Un petit train de coupettes pleines de sushis, makis, sashimis passe devant tous les mangeurs. Tant que la faim est là, tu n'as qu'à attendre le plat opportun et tendre le bras pour t'en saisir. A ce petit jeu là, je ramène dans la douzaine de coupettes pécheresses par gourmandise. Rassasiés, nous saluons nos hôtes.
Avant de nous en retourner grand schtroumf? Pas encore...

Le restaurant de sushis c'était les petits plats dans les grands. Et les grands plats en l'occurence, c'est qu'au même titre que nos centres commerciaux de Navarre et d'ailleurs, le restaurant n'est que l'un des pièces d'un puzzle qu'on appèlera "Centre Commercial - Carrefour". Un carrefour!! Toute la joie de celui qui n'a pas vu un vrai supermarché depuis longtemps! Là encore, je veux bien qu'on m'y oublie toute la nuit!!
Au lieu de cela, on achète de quoi remplir le réfrigirateur et les placarts de Dara, des yahourts aux fruits à la glace au litre, des biscuits à plus de biscuits. On achète mais pas sans avoir fait la queue à la caisse pendant près d'une heure!! Si, si, on voit bien qu'ils sont deux ou trois les gars!!

C'est la dernière ascension de cette étape de plaine. Quelques minutes de marche plus tard, on s'avachit comme de rigueur après une journée qui laisse des quadriceps d'octogénaire, l'occasion de s'assurer que "vraiment on a plus faim" en ouvrant quelques saloperies alimentaires sucrées et croustillantes avec des vrais bouts de noisettes si possible. La journée a laissé des traces, Dara ne regrette pas sa décision de rester à l'appartement après ses cours.

La lumière est éteinte avant 3h, c'est mieux. Dara a pris le temps de m'expliquer comment aller au Palais d'Eté s'il me prend l'envie d'y partir avant son retour de cours.

A midi et quelques, force est de constater que non. Comme la veille, c'est le son de la porte d'entrée qui me rappelle (NDLR : Ahhhh, je me rends compte que je perds mon bécherel!! Ahhh, les verbes en -eler!!!!) à l'existence d'un jour nouveau. J'émerge en dégustant le yahourt avec des palets bretons, merci Carrefour qui ferait un fantastique sponsor!! Dara s'affale à son tour de n'avoir pas assez dormi voire fait même une petite sieste qui ne me met pas exactement le coeur à l'ouvrage!

Vers 15h quand même, j'enclenche la deuxième. Grace aux couchers de soleil estivaux donc tardifs, il n'est pas trop tard. Merci les saisons. Merci le timing.
Je sors de chez Dara, lui même les doigts de pieds en éventails, à la recherche de l'arrêt de bus. En un rien de temps, il est trouvé. Le bus arrive peu après. A son bord, je reste debout et regarde Pékin défiler.
Mon arrêt, impossible de le rater, c'est le terminus. Victoire!

Mon ticket acheté, je rentre dans le complex. Passés quelques batiments forts intéressants nichés dans une forêt de belle tenue, je réalise vite ce que Dara voulait dire par "c'est grand". Je tombe sur un lac long de près de trois bornes dont plus de 100.000 laboureurs ont creusé et aggrandi les contours au XVIIIème siècle. Je parle français???? 100.000!!!!!!!!!!!!!!!! Cent mille bons hommes!!!!!!!!! Pour creuser un lac exclusif à l'empereur, lequel devait bien avoir une tête grosse comme son lac pour avoir des exigences pareilles!!!!!!!!!! Et il a tout fait selon son bon vouloir.
Le lac est serti (certi??? c'errethie???) d'îles ainsi que d'un chemin surélevé se parcourant en franchissant quelques ponts aux lignes douces, le tout facilement visible depuis son palais gigantesque qui domine le tout, à la base d'une colline, elle-même forêt couverte de merveilles architecturales. Pour peu qu'à l'époque ils arrosaient également les arbres à la lance à incendie (sic), ça devait être un endroit parfait pour passer les mois caniculaires de juillet et d'Aout qui m'attendent ailleurs qu'entre ces murs. J'y passe facilement près de quatre heures de marche ininterrompue à accélération constante sur la fin pour m'assurer de pouvoir atteindre la sortie avant 20h au lieu de réaliser, à regrets, que cette même sortie est encore à trente minutes en petites foulées. Plein les pattes, fatigué de baptiser en beauté mes apipas, je reprends le bus dans l'autre sens, cette fois en m'asseyant (Trop dur asseyant!! J'ai bon?).

De retour à la maison, Dara est toujours là. Le dîner est une formalité vite expédiée. La soirée est calme voire studieuse.
Demain, un nouveau plat de résistance est inscrit au programme : La Cité Interdite, plus si interdite présentement.


Cette fois, je m'autodiscipline. A midi je me réveille, mais à 13h30 je pars!! Révolution!! Dara reste une nouvelle fois à domicile pour potasser et pour éventuellement chercher un travail à Pékin. Il y a de l'installation plus que temporaire dans l'air.
Je trouve facilement mon chemin, il est identique à celui emprunté deux jours plus tôt pour voir sa voisine Tiananmen à l'exception qu'aujourd'hui, je reste sur le même trottoir, côté Mao. Car la photo de Mao est en quelque sorte la gardienne de la Cité Interdite qui s'étale juste derrière. Devant le portrait, des douzaines de chinois se prennent en photos, des demies douzaines (mot composé au pluriel, arghhh!!) posent avec moi. A chaque fois, il me remercient en levant le pouce, pour un peu... Euh non, moins qu'un peu, on se croirait au Brésil!

Puis j'entre, difficilement car il faut trouver la bonne file d'attente, mais j'entre, entouré de nuées de parapluies en cette après-midi caniculaire. Ils ne sont toujours pas nombreux au soleil par rapport à la masse mais quand ils y sont, ils sortent casqués.
L'entrée donne la mesure et établit une nouvelle référence en termes d'échelle. Le couloir d'entrée qui doit culminé à 8 mètres ne doit mesurer qu'un dixième de la structure entière. A l'intérieur, je m'attends à de la grande largeur, du beau volume, en un mot, du chinois!

En effet, saperlipopette, les empereurs chinois, ils n'ont pas dû souvent déménager avec tout ce qu'ils avaient ici! Des cours comme DES terrains de football, du marbre comme au Taj Mahal (NDLR : disponible en ligne et en article dans environ huit ans), du vertige comme au Grand Canyon (NDLR : disponibilité en ligne et en article in a galaxy far far away), ils avaient de quoi faire, même à vélo!!
La Cité Interdite est un chef d'oeuvre de conservation et de restauration; construite à partir du XVème siècle, j'imagine que depuis, si elle a un potager, elle y cultive les superlatifs!!
Les trois heures que j'y passent n'auront pas suffit à tout voir même de loin, à l'exception des groupes de visiteurs locaux qui se font guider au drapeau et au mégaphone. Qu'ils soient des groupes de dix ou de trente, dans la quasi-exclusivité des cas, le guide porte à sa bouche un petit micro relié à un haut parleur, lachant au vent comme à quiquonque dans un rayon d'un kilomètre le flot de ses descriptions dans la langue de Lu, et pas les biscuits.
Le pas moins vif qu'en entrant, je salue l'auguste demeure impériale et me mets en route vers mon rendez-vous de début de soirée avec Dara qui est encore à plus d'une heure de là mais également pas exactement la porte à côté. La boussole dans la poche, je mets le cap au nord.
J'ai alors face à moi le parc Jingshan au milieu duquel se dresse une coline depuis laquelle la vue du ciel sur la Cité Interdite révèle la pleine mesure de la bête.

Je poursuis et passe la Tour aux Tambours, fermée pour cause d'arrivée tardive. Qu'à cela ne tienne, je peux me refaire sur la Tour de la Cloche dont le sommet, atteint à l'issue d'une batterie de marches, renferme une cloche impressionante. Je reste jusqu'à ce que les gardiens me jètent dehors. Il doit y avoir une vie après la cloche, pour moi aussi, l'heure du rendez-vous approche.

Nous devons nous retrouver à la station de métro toute proche. J'y suis à l'heure pile, personne en face. Trente minutes plus tard, rien. Une heure plus tard, toujours rien. Qu'est ce qui ne va pas? Je pourrais aussi bien rentrer me mettre à l'aise à l'appartement mais je sens bien que si je bouge, Dara risque à son tour de faire chou blanc s'il se pointe. Je patiente. Pour une fois, un téléphone portable ne serait pas de trop. Enfin, après une heure et quart de lamentation, le messie arrive et pointe l'incompréhension flagrante dans laquelle nous berçons. Pendant que j'attendais à un endroit, Dara attendais à un autre, heureusement qu'un affreux doute l'a démangé sinon j'attendrais encore...

La nuit tombe sur Pékin et sonne l'heure du weekend. En ce vendredi soir, Dara m'emmène sur les bords des quelques lacs qui s'enfilent les uns derrières les autres en plein centre-ville et autour desquels les bars et restaurants se succèdent avec leurs cortèges d'happy hour. C'est enfin l'occasion de se poser et de déguster quelques cocktails bien mérités du haut d'une terrasse qui domine la rue qui se remplit à mesure que l'heure passe. Vers 22h, quand on choisit de repartir, l'effet fourmilière est à son apogée, même les mobylettes peinent à se frayer un chemin. Que ce soit sur l'eau des lacs où on peut louer des barques ou sur la chaussée, les agoraphobes ne sont pas à la fête!

En route vers le métro pour une nuit réparatrice bienvenue, on s'offre une petite glace autant pour contrer la chaleur qui tarde à s'évaporer dans l'obscurité que pour fêter cette nouvelle journée bien remplie. Demain samedi, Dara n'a pas cours, c'est relache pour tous les deux.


Je me garde de vous révêler l'heure du réveil. Avec Dara, nos horloges biologiques sonnent à l'unisson. La journée est calme et notre stock de vivres se dilapide.

Au soir venu seulement, on décide de mettre le nez dehors, direction le parc olympique. Pour Dara comme pour moi, c'est une première. Si ma visite a pû au moins servir à quelque chose...

On s'extrait du métro. Devant nous, le Cube d'eau fait varier les couleurs. On a vite fait de vérifier que le comité d'organisation n'a pas fait les choses à moitié et que Paris n'a pas eu cette fois non plus les jeux pour une bonne raison : ici plus qu'ailleurs, si on veut faire de la place, on fait de la place!! J'ignore combien de personnes ont vu leur maison rasée afin de créer le parc mais en termes de superficie, ça approche facilement un petit arrondissement!
La piscine contournée, le nid d'oiseau s'offre au regard admirateur. Autant merveille technique qu'architecturale, ce n'est pas par sa taille pourtant énorme qu'il impressionne mais plus par sa conception même. Le béton s'entrelasse harmonieusement, l'éclairage subtil magnifie le tout, sans compter les centaines de locaux qui jouent comme des gamins entre les fontaines qui jaillisent sur le parvis. Une atmosphère de vacances et de détente plane. Entre les skateboards futuristes et les amateurs de cerfs-volant, on divague jusqu'à l'heure du dernier métro.

Quasiment jusqu'au lever du coq on entretient la forme du lendemain en oubliant de dormir. De toutes façons, demain c'est sans contraintes ni rencarts, c'est dimanche.
Comme chaque nuit, la seule entorse à mon inactivité est une cigarette que je fume sur le trottoir, l'appartement de Dara étant officiellement non fumeur. Il est 2h30 et il n'y a pas foule. Seulement, au milieu du silence, un vrombissement s'amplifie. Je tourne la tête. Au bout de la rue, j'ai l'impression d'assister à l'avènement de l'anarchie arborée. Ca se rapproche. Il n'y a pas un poil de vent dans le bled mais un par un, les arbres s'agitent comme tourmentés par une tempête aussi soudaine qu'inatendue. Les branches se tordent et les feuilles peinent à s'y accrocher.
J'aperçois alors un camion avançant à la limite de l'immobilité. Il se rapproche, j'écarquille les yeux devant le spectacle insolite. Sur le toit, les autorités ont eu le gout douteux de monter un canon à eau comme ceux qu'on utilise pour karcheriser les manifestants indisciplinés. Seulement à cette heure entre chien et loup, point de trouble-fêtes, point de moines tibétains à brimer, juste les arbres à arroser. Pékin est tellement sec qu'il faut faire prendre une douche à la couverture végétale qui borde la route. Ils n'y vont pas par quatre chemins!
Folie des grandeurs à haute pression!
Ils sont fous ces chinois!!
Ne sachant si je dois en rire ou en pleurer, je remonte faire part du spectacle à Dara qui lui ne s'en étonne plus. C'est Pékin après tout...


Comme attendu, Dimanche est d'une rare non violence.
La seule chose à laquelle je me contraints c'est de chercher pour la reprise du lundi une excursion sur la Grande Muraille. Ma meilleure chance pour cela, c'est de passer par l'intermédiare d'une GH qui se charge de tout organiser de A à Z en sachant que l'option classique de la visiter à Badaling n'est pas dans mes prérogatives ayant entendu que là-bas, la montagne est couverte de publicités suicidant le paysage, cela n'empêchant pas en plus la foule de s'y donner rendez-vous pour une visite le nez dans le sac-à-dos de la personne qui marche devant. Triste perspective quand les panoramas n'ont pas d'égal...
 
Parti sans l'ami bilingue, je fais chou blanc. J'ai beau avoir sué des litres et des litres, impossible de trouver muraille à mon pied. Je rentre bredouille, tançant Dara de se joindre à moi le lendemain pour que cette mésaventure ne se reproduise pas jour après jour comme ça risque bien d'arriver s'il n'attrape pas mes bouteilles à la mer.

En attendant, la fin d'après-midi se passe dans l'air généreusement climatisé de l'appartement, ce n'est pas un caprice, c'est un besoin.

Et quand un besoin en appelle un autre, le soleil disparu, il faut se restaurer, en bonne compagnie.
Ce soir, nous avons rendez-vous avec des connaissances de l'ami Dara avec qui nous allons partager un peu de nourriture dans un restaurant plus guindé que d'habitude pour nous qui ne sommes pas difficiles dans le choix habituel du chef cuisinier. 
Nous n'avons beau être que quatre, on nous attribue une pièce à nous tous seuls au centre de laquelle trone une table ronde n'ayant, en dimensions, rien à envier à celle du Roi Arthur. Pourquoi une table si outrageusement grande? Vous ne comprenez rien? On est en Chine!! Si il n'y a pas à manger pour une armée entière, il n'y a pas à manger du tout. Ne comprenant rien au menu, les autres choisissent. Peu de temps après, les serveurs s'agitent. Un plat, deux, trois, la table est pleine, tour de force sachant qu'un autre est à venir... Maintenant il va falloir vider tout ça à la seule force de nos estomacs, le mien étant déjà rassasié rien qu'à la vue du festin!! Deux baguettes chacun n'y suffiront pas!!
Effectivement, les hostilités closes, on pourrait encore nourrir quelques boulimiques... La peau du ventre gonflée au point de ne presque plus voir mes pieds, fourré comme une dinde de Noël, je peine à m'extraire de la position assise. Le retour est lent et poussif au point qu'un taxi ne serait pas pour me déplaire.
Un taxi, un!!
 
Pour une fois, Dara comme moi nous écroulons comme pour ne plus jamais nous relever. La nuit est douce et ballonée.


Le réveil est dur et balloné. Dara part en cours à reculons. Je l'attends profitant du temps qui m'est offert pour prendre un bain qui fait de ce jour un jour de fête tant c'est exceptionel!! (NDLR : Ce n'est pas que je ne me lave pas mais une baignoire?!? Depuis le départ, j'en ai vu moins souvent que je n'ai vu de cafards dans mes GH successives!!)   
Il rentre comme d'habitude vers 12h30, je suis propre comme un soulier verni, ça durera au moins jusqu'à ce qu'on passe la porte vers l'extérieur et une nouvelle sudation accélérée, impression vite vérifiée.
Accompagné du local de l'étape, gloire à lui, je m'évertue à accomplir ce qui a échoué la veille. Cet atout dans ma manche, plus rien pour me séparer du mur plus longtemps. Quelques foulées vaillantes plus tard, j'ai mon rendez-vous vers la truculence faîte construction, le plus grand Tétris de l'histoire, la muraille maintes fois rêvée m'attend le lendemain à l'aube. Pour un peu, j'en aurais déjà des fourmis dans les guiboles!! Plus que quelques heures, Rhââ Lovely!!!

Mon sésame en poche, lancés comme des boomerangs, la route s'inverse jusqu'à la climatisation.
L'après-midi n'est qu'expectative. La soirée n'est qu'expectative. Le réveil est branché à 5h, tachons juste de l'entendre.


L'activation des sens est instantanée. Vue, j'ai. Ouïe, toucher, odorat, gout pour l'extraordinaire, j'ai. Debout maintenant!! Ce n'est pas parce que la ville dort encore qu'il faut que j'y retourne. Le rendez-vous immancable est à 6h à quelques stations de métro de Suzhoujie, en route!!
Encore une fois, Dara, malgré mes recommandations, m'accompagne. C'est d'autant plus gênant que lui ne va pas sur la Grande Muraille!! Vous avez dit consciencieux?

A notre sortie du métro, juste sur le timing, le minibus est déjà là, n'attendant plus que moi. (sic)
A peine le temps de me répandre en remerciements nourris que nous prenons la route. Pris dans des bouchons d'ampleur nationale, nous mettons dans les cinq heures pour rejoindre Jinshanling à 120 kilomètres du centre tentaculaire de Pékin. Il est 11h et le soleil tape comme si on était sur Mercure. J'espère que le litre et demi d'eau que je trimballe saura suffir à compenser les dix kilos que je suis en droit de perdre ici.
Sur le parking, les bus ne sont pas légions et nous sommes alors le seul groupe à faire la queue. Voyant cela et riche de l'expérience qui me caractérise déjà, je me fais fort de marcher plus vite que tout le monde pour, ô merci, arriver le premier. Le temps de traverser un parc verdoyant, je suis maintenant seul. Hallucinant!! La muraille se dessine au loin et je suis seul!! Et pas qu'au soleil!!!! A l'ombre aussi, personne. Encore plus qu'attendu, les chinois sont tous à Badaling, les fous!!! Les chinois!!!

Le rempart est maintenant face à moi et aux quelques oiseaux qui bravent eux aussi le thermomètre bouillonnant. Sa simple vue est étourdissante. Ne reculant devant aucunes difficultés, les batisseurs fouettés se sont fait fort de faire courrir leur oeuvre sur les sommets de toutes les crêtes qui se présentaient à eux. Ainsi, pour pouvoir enfin poser le pied sur la muraille, il faut encore s'affranchir de la première gageure, la rejoindre! Au sommet d'une côté à l'inclinaison toute népalaise, elle nargue les alentours. Moi, pas longtemps. Essouflé, j'ai beau boire la moitié de mon eau dès cette première série de marches, j'en viens à bout en un temps record grace à mes nouvelles semelles de vent. Telles les sentinelles d'antan, je foule le mur autrement que des yeux, le spectacle est au delà de toutes mes espérances. A perte de vue, le serpent de pierre avale les kilomètres jusqu'à l'horizon, enjambant le terrain montagneux avec une élégance rare.
Et dire que j'ai dix kilomètres de décollement de rétines devant moi!! Car c'est bien beau de pouvoir tenir sur la muraille, Mao n'a-t-il pas dit "qui n'a pas gravi la Grande Muraille n'est pas un vrai homme", c'est encore mieux de pouvoir s'acquitter de dix kilomètres de marche sur le dos même du phénomène!
Dix kilomètres pendant lesquels je croise en tout et pour tout un groupe en plus de quelques autres marcheurs disséminés le long du parcours. Seul sur l'infini cordon. L'émerveillomètre crève le plafond. Je te renvois au photo pour t'épargner plus de dithyrambisme!!!!!!!!! Et il y avait la place!!!!!!!!!!!!

A l'issue du parcours, complètement émerveillé, je ne suis pourtant pas encore au bout de mes surprises. La Grande Muraille longe un lac qui donne encore un peu plus de cachet à l'ensemble. De l'autre côté de celui-ci se trouve le point de raliement, encore à quatre kilomètres. Or, pour s'affranchir de ces fameux quatre kilomètres, deux options sont possibles. Il y a soit une marche sympathique qui longe l'étendue d'eau, soit une tyrolienne extraterrestre qui part depuis le niveau de la Muraille, survole le lac jusqu'à sa rive opposée. Que croyez-vous qu'il fisse????????????
WHAOUUUUUU!!!!!!!!!
Accrochez vos ceintures, prenez une profonde inspiration, serrez les fesses (mouillage de culotte interdit) et gardez les yeux ouverts!!!!
En un clin d'oeil, la distance avec le sol passe de zéro à une centaine de mètres au moment d'entamer le survol du lac. Sensations de vitesses, de vertiges, de gratitude, la cerise sur le gateau est en fait une pastèque sur le gateau!!!!! 
S'il avait fallu un point d'orgue à cette journée dont on pense qu'elles n'existent que dans les contes de fées, c'en est un plus-que-parfait!!!! A l'arrivée, la sensation d'accomplissement est totale. La difficulté de la marche a beau être passée par là, je ne touche plus le sol, malgré la chaleur, je ne suis qu'un immense frisson et les deux heures à attendre les derniers ne viendront en rien atténuer l'exaltation. Si vous ne savez pas quoi faire de vos weekends, la Grande Muraille, pensez-y, vous n'en reviendrez pas.

Dans le minibus du retour, encore plus qu'à l'aller, les bouchons sont le réceptacle parfait de mes ronflements. Au retour à la maison, je suis déshydrater de fatigue, overdosé de plaisir, Dara accueuille un loque...
Qu'à cela ne tienne, la farandole de sushis n'est pas si loin. Dans un dernier effort, j'engloutis tout ce qui passe à portée. Au retour définitif à la maison, je fais part à Dara de mon sentiment d'avoir bouclé la boucle pékinoise, le départ est proche, la prochaine étape choisie, Xi'an et son armée de terre cuite qui auront fort à faire pour me maintenir sur les rails délicieux initiés par Pékin.

Dans un dernier souffle, on se souhaite de faire de beaux rêves.


Au matin du 8 juillet, j'émerge en même temps que mon hôte. Me préparant pour aller acheter un billet de train à la gare, je cherche la clé dont je ne me suis servi depuis plus de 24 heures. Dans mes poches, non. Dans mon petit sac, pas plus de succès. Pris de panique, je retourne mes affaires ainsi que l'appartement. Rien à faire, la clé est introuvable. Quand je vous disait que la confiance règnait... La seule chose qu'il ne fallait pas que je perdes, et bien je l'ai perdu... Bien joué l'artiste... Avec des trucs comme ça, je sens qu'il n'est pas encore venu le moment où vous allez me demander de garder vos enfants pour la soirée!!!
Après avoir vérifié absolument partout, je fais part de mon désarroi au maître des clés, ce qui le remplit également d'un affolement de belle facture à tel point qu'il annule ses leçons du jour. Ensuite, on reprocède à la fouille méticuleuse de mes affaires. Toutes les poches sont vidées, les moindres recoins exposés au jour. Rien. Vient encore le tour de l'appartement. Chaque tiroir est ouvert, chaque meuble soulevé, en vain. La tension monte. C'est que c'est la clé habituellement dévolue à sa copine et que pour une raison que j'ai oublié, ça la fout, mais alors, plus que mal.
Après deux heures d'excavation, on ne peut que constater les dégats, la clé est perdue pour le meilleur et surtout pour le pire.
Dara se lance alors dans les procédures d'usage pendant que je tremble pour mon porte-monnaie, une mésaventure relativement similaire m'étant arrivée à Paris et m'ayant laissée sur la paille au grand bonheur de la guilde des serruriers.
Le concierge est prévenu et un technicien est attendu. Un technicien? Et oui, à Pékin, si on perd une clé, même si on a un double, on change la serrure!!!!! C'est la stratégie du pire dans toute sa logique.

Deux heures plus tard, le serrurier se pointe, un mécanisme tout neuf sous le bras. En deux coups de perceuse, le tout est installé. En guise de remerciements, Dara se voit attribuer quatre clés. Je me demande à quoi ça peut bien servir puisque si on en perd une, il faut tout changer!!
La facture arrive, étonnament bon marchée, je la règle en modissant les collègues parisiens de prendre près de cent fois le prix demandé ici!!!!
La situation est clarifiée, la vie reprend son cours. A nous deux la gare!!!!!
Dara, sur mes injonctions, reste cette fois à la maison, c'est pas une gare qui va me faire peur. Erreur.

Pour la rejoindre pas de problèmes, le métro local n'a plus de secrets pour moi. En rejoignant la surface, j'ai le batiment face à moi et tremble. Colossal, à l'image des parcs, des monuments, des murailles. Et contrairement à la veille, le moins qu'on puisse dire c'est que je ne suis pas tout seul. Il est dit qu'à n'importe quel moment de l'année, que ce soit le jour, la nuit, l'équinoxe, le solstice, ils sont toujours au moins dix millions de chinois dans les trains. En cette journée déjà bien mal entamée, j'ai l'impression démente que les fameux dix millions ne sont pas dans les trains mais tous à la gare!!! Valise contre valise, nez contre nuque, c'est un parcours du combattant juste pour atteindre l'intérieur sans même parler des guichets.
Des guichets justement, il y en a littéralement à perte de vue et ce n'est pas qu'une façon de parler!! La gare de l'ouest ferait passer la gare de Lyon pour une maquette!! Et comme un bonheur ne vient jamais seul, rien mais alors rien n'est écrit dans l'alphabet de nos ancêtres. Des idéogrammes partout si bien que tout devient une mission spéciale.

D'abord trouver quelqu'un qui parle anglais.

- Excuse me, excuse me?

Personne. Je patiente dans la première queue en face de moi. une heure et quart!!! Une heure et quart pour s'entendre dire : dwvslvnksfzeijpoejaojjjjieahbn uononcvaeipnp!!
Comment voulez-vous que j'arrive à quelque chose??
Du doigt quand même, la femme que j'ai en face de moi pointe une direction. Je suis. Là, au milieu de ce bazar inextricable, je tombe, ô miracle, sur un couple de gringos. Eux viennent d'acheter leurs billets et connaissent de ce fait la marche à suivre. Sous la file marquée "aopfpojcp", une personne bredouille l'anglais, là voilà ma clé!!
Je re-patiente. Une heure.

- Bonjour monsieur. Un aller simple pour Xi'an s'il vous plait.
- Pour quand?
- Pour ce soir.
- Ahhh... Pour ce soir, je n'ai plus de place couchette, plus de place assise, voulez-vous quand même un billet?
- Un billet?
- Debout.
- Debout? Vous êtes tombés dedans quand vous étiez petits ou vous le faîtes exprès?
- Si si, debout.
- Allons bon, de toutes façons, le plus tôt le mieux. Et puis, ce n'est qu'un  trajet de onze heures alors... (NDLR : ONZE HEURES!!!!! DEBOUT!!!) Je prends!!
 
Je quitte la gare lessivé par la densité infernale de gens au mètre carré à 17h.
Trente minutes plus tard, je suis de retour chez Dara.

A peine de temps de se dire convenablement au revoir que je reprends une ultime fois le métro, cette fois chargé de tous mes bagages, idéal aux heures de pointe.
Emporté par la foule, nous ne formons qu'un seul corps, j'échoue à la gare une heure avant le départ.
Suis mort et Pékin peu!!!!

 

8 jours à Pékin = dans les douzes heures de rédaction = une grosse demie heure de lecture + dans les 70 photos en ligne = commentaire souhaité notamment du Pasteur qui voulait de la Chine et qui a de la Chine!!!!!!!!!!!!!!!!!